Lado de cá

"Epajei, madre mía!"

2010-12-05T01:43:00.001+01:00

(Escrito em 04 de dezembro de 2010)

E aí, meu rei, já comeu seu caruruzinho de Santa Bárbara hoje? Pois eu já! Hahahahaha!

Saí de casa no meio do dia sem muitas pretensões, além de bater perna pelo centro e comprar coisinhas pra ajudar a agüentar o inverno que já chegou: adiantado e com tuuudo. Pois o tal vento frio soprou, soprou e acabou me levando pra uma festa de samba onde rezava a lenda iam vender um caruru... Fui lá com Paula, nova figurinha soteropolitana na área, só pra dar aquela velha “bizoiada” básica. Por aquelas horas o samba já tinha virado Olodum e foi ao som do “Eu sou negão” que conheci Sílvia, a quituteira do dia, que, além de ser a responsável pelo caruru completo, comemorava aí seu aniversário da maneira como deve fazer toda boa baiana filha de Iansã. Menina, o santo bateu e caí pra dentro do caruru de Sílvia com vontade! Enquanto me lambuzava ia me dando conta da saudade que eu tava daquilo e nem sabia. Seguramente não estava tão bom quanto o caruru da minha mãe, mas pro contexto... uhh... era mais do que perfeito. Eu e Paula, com aqueles dois pratos de caruru, imprensadas contra um pedacinho de balcão, me lembrou da típica situação em dias de São Cosme e Damião ou Santa Bárbara na Bahia: você é convidada pro caruru da irmã da amiga de um amigo, chega na casa cheia de gente desconhecida, sendo que metade já tá espalhada pelo corredor com seus pratinhos entre as pernas. A dona da casa te recebe com aquele abraço de amiga de infância, te leva direto pra cozinha e capricha no PF. Uma colher de arroz, outra de feijão fradinho, pouquinho de farofa de azeite, aquela boa porção de caruru, outra de vatapá... pode caprichar no vatapá, minha tia... tome-lhe outra colher. E o xinxim de galinha? Deixei de comer carne, minha tia... que fuleragem... caruru sem xinxim, onde já se viu? Mas tá valendo. Senta lá no corredor, minha filha, que tem um cantinho sobrando...

Engraçado o dar-se conta do quanto uma tradição marca a gente. Me recordei que essas cenas “carururescas” estiveram presentes em todas as fases da minha vida. E me dá a sensação de que já fazem tanto parte da minha bagagem cultural que, por mais que eu possa passar anos sem presenciá-las, elas continuarão sendo familiares, quase corriqueiras.

Enquanto rola a digestão fico aqui pensando na ironia dessa deliciosa surpresa de hoje. Pra explicar a ironia tenho que contar uma historinha.

No fim de semana passado aconteceram as eleições do Parlamento da Catalunya e o tema que deu a tônica da campanha foi a imigração e todos os assuntos correlatos. O grande responsável pela sua introdução e rumos dentro no contexto eleitoreiro foi o mais jovem partido catalão, chamado Plataforma per Catalunya. Com apenas alguns meses de criação, este pequeno monstro, liderado por um tal Josep Anglada, já entrou pra história por seu discurso escancaradamente xenófobo e capacidade de concentrar milhares de militantes e simpatizantes neonazi. O que mais assustou foi que, não apenas eles conseguiram fazer muito barulho na campanha, como assustadoramente tiveram uma votação incrivelmente expressiva (cerca de 75 mil votos!!!!). Por sorte não foram eleitos, mas a violência do seu crescimento no cenário local chamou a atenção pra um fato que não pode mais ser ocultado na sociedade catalã: a intolerância à diversidade cultural escondida por trás do discurso do nacionalismo, do independentismo catalão.

Afeeee...mas o que é que tudo isso tem a ver com o caruru, minha senhora? É verdade, fui longe. Mas é que como o assunto anda tão em debate no momento, tem-se discutido muito sobre a discriminação étnica e cultural direcionada aos imigrantes, principalmente os marroquinos e paquistaneses. As dificuldades de inserção social destes coletivos não são poucas e, ultimamente, até suas práticas culturais e religiosas vêm sendo fortemente recriminadas, a exemplo de várias manifestações por diversas cidades catalãs contrárias a construção de mesquitas em seu território.

Com isso quero também dizer que, apesar de todas as dificuldades que podemos encontrar por não estarmos em casa, nós brasileiros temos sorte (será essa palavra?) de sermos bem recebidos por aqui. Podem protestar os que acham que não são bem tratados, mas ninguém pode negar que o povo catalão gosta, sim, dos brasileiros e não cria muita resistência em incorporar alguns elementos da nossa cultura no seu dia-a-dia. Qual o bar aqui que não serve uma “caipiriña”? Qual a festa major que em alguma esquina não se ouve um batuque de escola de samba? Quantas centenas de professores e milhares de alunos de capoeira devem ter essa Barcelona? Com qual outra cultura vemos tanta receptividade? Deve haver mais, mas minha ignorância me limita vê-las.

Obviamente essa abertura não se traduz em direitos e facilidades no campo profissional, mas isso é outra história, que já toca mais fundo, ou melhor, no fundo do bolso.

Pois sim... e o caruru, minha filha? Tá aqui sendo digerido e eu sigo dando voltas... Velho, no dia de Santa Bárbara eu comi um caruru em Barcelona!! Sabe o que isso me remete? Que a cultura atravessa oceanos e segue com a gente onde quer que se vá. Não é novidade, foi assim com a colonização do Brasil, da América Latina. O africano não deixou de se sentir africano ao chegar naquelas terras, nem o europeu deixou de se sentir europeu. De lá pra cá muitas águas rolaram, o povo se misturou com os que já estavam (os poucos que sobraram) e as novas gerações foram testemunhas de novos contextos culturais, reunidos sob o rótulo de cultura brasileira. Atualizando pra conjuntura em questão, o que cada vez mais enxergo é o medo que reside por trás do blábláblá nacionalista de que a tal cultura catalã siga o rumo natural das coisas, de passar por transformações, incorporar novos elementos (inclusive de culturas desprezadas), mas ainda assim seguir sendo catalã. Sei também dos antecedentes históricos e por isso respeito o nacionalismo, mas penso que mais importante que olhar pra trás é procurar se posicionar bem pra seguir em frente.

Cada vez acredito menos no tal discurso da monstruosa homogeneização cultural que a globalização vai criar. Ainda que durante décadas Sílvia siga servindo caruru no dia de Santa Bárbara, com o maior êxito de público, nunca um catalão vai poder sentir o seu significado. Nem nós baianos podemos sentir a origem de tudo o que a África nos aportou. O que, sim, pode acontecer (e aconteceu conosco) são releituras, adaptações, resignificações. Mas as bases sobre as quais se esses “plug-ins” se instalam são muitas, são tão diversas, que não consigo ver como pode virar tudo uma coisa só. (Mais uma vez limitada pela minha ignorância)

A xenofobia é burra, dentre muitos outros motivos, porque pensa que pode parar o processo natural das coisas. É burra porque é conservadora e acredita que é através da violência que vai conseguir se defender do seu maior medo: o novo.

Agora, realmente... a pessoa sair do caruru, que tava tão bom, e chegar na xenofobia... putz, muita viagem. Desculpa aí se falei muita besteira. Boto a culpa no dendê fermentando aqui no estômago. Quer saber? O melhor que faço é ir dormir, que agora a digestão já vai bem adiantada. Boa noite procês.

Ave, Gonzaguinha!

2010-11-21T22:08:00.001+01:00

Caminhos do coração

Composição: Gonzaguinha

Há muito tempo que eu saí de casa
Há muito tempo que eu caí na estrada
Há muito tempo que eu estou na vida
Foi assim que eu quis, e assim eu sou feliz

Principalmente por poder voltar
A todos os lugares onde já cheguei
Pois lá deixei um prato de comida
Um abraço amigo, um canto prá dormir e sonhar

E aprendi que se depende sempre
De tanta, muita, diferente gente
Toda pessoa sempre é as marcas
Das lições diárias de outras tantas pessoas

E é tão bonito quando a gente entende
Que a gente é tanta gente onde quer que a gente vá
E é tão bonito quando a gente sente
Que nunca está sozinho por mais que pense estar

É tão bonito quando a gente pisa firme
Nessas linhas que estão nas palmas de nossas mãos
É tão bonito quando a gente vai à vida
Nos caminhos onde bate, bem mais forte o coração

Per a Tarragona, amb amor

2010-11-12T19:49:00.012+01:00

Em posts anteriores já falei um pouco da minha relação com os lugares pelos quais tenho passado, do quanto cada um deles mexe comigo e trazem informações novas ou velhas recordações. E compartilho por supor que você também passe por isso; por compreender que em cada lugar por que passamos (cidades, bairros, casas) ficam registradas as sensações do que nos acontece naquela fração de tempo (ano, meses, dias, horas). Você também sente assim?

Pra mim isso é tão inevitável que, ao percorrer um caminho pela segunda vez, sou capaz de lembrar de pensamentos ou do ponto exato de uma conversa que tive com uma pessoa ao passar antes por esse mesmo trecho de cidade. Loucura. Às vezes acho que não é a minha mente que guarda essas informações e, sim, que são os lugares que têm memória. E quando passo outra e outra e mais outra vez pelo mesmo lugar, é como se ele fosse aos poucos ganhando contornos novos. O lugar já não é o mesmo, agora ele está impregnado das minhas vivências. E eu, dele.

É assim como me sinto em relação à Tarragona. Relendo posts do período em que me mudei pra lá, há pouco mais de um ano atrás (como este: "Recomeçando"), recordei a sensação de chegar sozinha numa cidade desconhecida. Também recordo a estranheza incial de ir viver numa cidade tão pequena, e, logo depois, da prazerosa descoberta das maravilhas de não precisar usar transporte público pra andar pela cidade e da delícia de poder caminhar tranquilamente pelas ruas a qualquer hora do dia e da noite.

Mais do que seus atributos como cidade (que não são poucos), Tarragona marca um período. Um ano de reclusão, de solidão prazerosa, tempo de por à prova aquela máxima minimalista que diz que “menos é mais”. E dentro do meu ashram particular, pouco a pouco fui criando um mundo que escapava à compreensão de qualquer ser exógeno que por ali se aventurasse.

A roda da vida girou e me trouxe de volta a Barcelona. De volta à agenda do corre-corre, à vida social intensa, ao ritmo frenético inerente a qualquer cidade grande (no caso de Barcelona, cidade pequena com vida de gente grande). Sem traumas... essa dinâmica eu conheço bem.

Mas Tarragona ficou. Na nostalgia dos dias de aprendizado intenso, dos passeios noturnos sem rumo, dos dias inteiros de silêncio guardado; no perder-se pelas ruas estreitas do charmoso centro histórico, nas horas incansáveis de contemplação da beleza do anfiteatro romano em frente ao mar que me lembra a Baía de Todos os Santos, ainda mais lindos de ser ver à noite; nas tentativas desesperadas de aquecer os pés nas noites de inverno dentro daquele quarto gélido; no quebrar das ondas e no cheiro do mar da Cala Romana em pleno verão; no calor das amizades que pertencem a esse lugar e a esse momento, e, também por esta razão, estão guardadas com o mesmo cuidado e amor que residem nestas lembranças.

Se Veneza é minha cidade sonho, Tarragona é minha cidade descanso.

Se Salvador é minha cidade real, Tarragona é minha cidade etérea.

E Barcelona que me perdoe, mas se hoje alguma parte do meu coração é catalã, não há dúvidas, ela é tarraconina.

Pros que ainda não conhecem a minha musa, aqui tenho algumas fotos dela: Álbum de Tarragona no Picasa

Que há por detrás do silêncio?

2010-10-25T23:07:00.000+02:00

Vergonha.

Dois meses se passam e nem uma palavrinha postada no blog. Justo eu que gosto tanto de escrever e saber que tem meia dúzia de bons amigos que me dão alguma audiência e que até me cobram notícias.

Durante esse tempo pensei várias vezes que deveria escrever alguma coisa. Mas sabe o quê? A verdade é que não soube o quê. E não foi por falta de assuntos e novidades...acho que foi falta de vontade mesmo.

Sem muitas pretensões poéticas mando logo a notícia de que estou de volta a Barcelona. Sigo fazendo o Máster em Tarragona, agora com menos demanda presencial, mas retorno a Barna e ao seio da família que me acolheu nos primeiros momentos aqui na terrinha: de momento vivo com João e Grazi.

Sim, outro momento se inaugura e acho que talvez por isto, por ainda estar no meio de algumas reviravoltas, ainda não esteja em posição de escrever sobre elas ou lançar uma mirada romântica, como bem costumo fazer.

Também sinto que tenho estado mais aqui e menos aí. E, como tudo, isto tem seus prós e seus contras. Quando se deixa de ser um estranho numa cidade nova a gravidade passa a funcionar igualzinho que em casa....o cotidiano e as tarefas chatas pesam da mesma maneira. Tava há poco lendo um texto do antropólogo britânico Julian Pitt-Rivers que tem um trecho que fala que à medida que o visitante vai se tornando "membro" da comunidade, o caráter sagrado de seu status de hóspede desparece e vão ganhando espaço as obrigações e responsabilidades com a sociedade. Longe de me sentir uma cidadã catalã, apenas cito por achar pertinente a distinção que se faz entre hóspede e morador.

Uma das vantagens de perceber isto é confirmar a ideia de que não importa onde você esteja sua trouxinha de virtudes e defeitos vai junto. Passada a empolgação do "Uhhh... eu moro em Barcelonaaa!!!", vem o "Ok, Barcelona é uma excelente cidade, mas meu máster está me deixando doidaaaa". (Com exceção da minha amiga Cráudia que é uma louca eternamente alucinada com a cidade). E mais adiante alguns podem até chegar ao extremo: "Sei lá de Barcelona, nunca mais saí pra dar uma volta...O trabalho tá consumindo todas as minhas energias e só quero ficar em casa." Ou seja, não importa se estamos em Salvador, Rio de Janeiro, Espírito Santo, São Paulo, Cairo, Barcelona ou uma paradisíaca ilha grega. O importante é seguir arrumando a casa pra aprender a levar a serenidade pra onde quer que se esteja.

E chega de xourumelas. Boa semana pra vocês!

Já não somos as mesmas

2010-08-30T18:36:00.000+02:00

Em movimento: é como estamos a todo instante. Eu, você, o cachorro, a planta, a pedra, a nuvem. Também as cidades. Tudo passa e a cada segundo a lei da impermanência se cumpre sem que nada nem ninguém consiga detê-la.

O movimento de transformação da cidade onde nasci, me criei e vivi até um ano e meio atrás se deu gradativamente diante dos meus olhos, sem que eu o percebesse. De 1978 a 2009 a cidade mudou junto comigo (e vice-versa), de maneira que pudemos ir lentamente nos adaptando aos nossos novos contornos, dinâmicas, tendências.

Desde que me afastei temporariamente, Salvador, assim como eu, seguiu seu natural processo de transformação. Por aqui tem passado muita coisa e certamente quem voltará não é a mesma pessoa que veio. Penso que quando nos reencontremos, ao me ver, ela talvez se espante e me diga: “Ana! Como você mudou”. Mas tenho a impressão de que o meu espanto será ainda mais impactante ao percorrê-la.

A Salvador que conheço tinha um estádio de futebol chamado Fonte Nova. Nele vivi minha primeira experiência de euforia coletiva num show dos Menudos, quando dividi um minúsculo binóculo com mais 5 crianças (irmã e primas) pra tentar ver de perto o “Ricky Novo” (atual Ricky Martin), enquanto escutava minha prima espernear porque queria estar ao lado de Charles. Um pouco mais tarde, estive ali pra ver um show da Xuxa e pra mais uns quantos eventos. Ali fiz minha estréia como torcedora do Bahia, no primeiro e único jogo que vesti camisa, cantei hino junto e xinguei juiz em coro com toda a torcida. Era final de uma Copa do Nordeste e o Bahia foi campeão. Lembro de passar a maior parte do tempo me maravilhando ao assistir o espetáculo que acontece nas arquibancadas, bem mais interessante que o jogo. Quando pratiquei remo no Dique do Tororó, esse mesmo estádio era parte da paisagem que nos cercava e, através da abertura no seu anel, explicitava sua intenção de dialogar com as águas e orixás do dique. Ontem, 29 de agosto de 2010, a velha Fonte Nova veio abaixo. Sem entrar nos acontecimentos que justificam (ou tentam justificar) esse fato, me limito a registrar o arrepio que senti ao ver essas imagens que impactaram provavelmente todos os soteropolitanos:

A alguns quilômetros dali, direcionando o foco à orla da cidade, trago nas recordações de infância os sábados de praia em Itapuã. Frequentávamos sempre a mesma barraca e dali vem os primeiros registros da minha relação com o mar. O caminho de ida e volta, o cheiro da maresia, os incontáveis picolés por dia, a areia quente que ardia no pé, o chilique ao encontrar sargassos na água. Essas cenas sensações me vieram à mente ontem à noite, quando fiquei sabendo que durante a semana passada centenas de barracas de praia de Salvador foram demolidas. Mais uma vez sem entrar no mérito dos prós, contras ou desdobramentos desse fato, me limito a declarar-me chocada e, ao mesmo tempo, maravilhada ao tentar imaginar a nova paisagem que ganhou a nossa orla.

Coroando o festival de choques paisagísticos, soube da chegada dos míticos trens nas vias do metrô, anunciando que falta menos do que faltava pra vermos essa lenda/piada em funcionamento. Data? Não se sabe. O nosso prefeito diz que prefere fazer uma surpresa.

Com um misto de resignação e medo, reconheço que isso é apenas o começo. Até 2014 minha cidade seguirá, a ritmo galopante, um processo de remodelação, o qual, estando longe, só me resta a opção de assistir por meio virtual.

Pra não ficar pra trás continuo, no meu passo, buscando novas soluções pra tudo quanto o tempo e as novas demandas tornaram em mim defasados. Eu daqui, ela de lá, em ritmos diferentes, mas contínuos, seguimos crescendo, mudando e nos preparando para o impacto do reencontro.

LUGAR DE FESTA É NA RUA

2010-08-19T21:16:00.000+02:00

Tarragona está em festa. Passeando pelas ruas coloridas e movimentadas mais uma vez me dou conta do quanto o tema das festas urbanas me move e me faz pensar em muitas coisas relacionadas a este universo. Deu vontade de escrever sobre tantos assuntos que decidi dividi-lo por partes e pouco a pouco ir aportando aqui ideias que seguramente virão surgindo ao longo dos dias festivos que me aguardam do lado de cá.

Parte 1

Assim como no Brasil, desde o começo do verão começam a pipocar pelas cidades, bairros e ruas da Espanha as festas de santos patronos. Aqui na Catalunya elas são chamadas Festas Majors e invariavelmente reúnem alguns elementos típicos da cultura catalã, tais como os Gegants, os Castellers, o Correfoc, a Sardana, comidas populares e mais uma série de micro-eventos que levam milhares de pessoas às ruas. Algumas delas são festas de bairros, organizadas pelas paróquias, outras são festas que envolvem toda a cidade. Em Barcelona, por exemplo, a mais importante celebração de bairro é a Festa de Gràcia, que está acontecendo desde o sábado passado e vai até o próximo (de 15 a 21 de agosto). Nela, os moradores e instituições culturais, em parceria com a prefeitura, se envolvem na decoração do bairro, na programação da festa e aí proporcionam, a cada ano, uma ampla oferta de atividades direcionadas ao mais variado perfil de público.

Hoje, em Tarragona, se celebra o dia do San Magí, santo cuja lenda lhe atribui a responsabilidade pelo nascimento do Rio Gaià, uma das duas fontes de água doce que servem a cidade através de aquedutos. Assim, hoje se celebra aqui o dia da água.

Em setembro se comemoram, tanto em Barcelona quanto em Tarragona (e nas demais províncias catalanas) as principais Festas Majors, que são as dedicadas às santas padroeiras das cidades: a N. Sra. da Mercè e a Santa Tecla, respectivamente (a esta última gosto de chamar de N.Sra. dos Computadores ou do Piano).

O padrão das festas é o mesmo, o tipo de eventos que elas oferecem, também. Mas o que me chama a atenção nelas é o seu caráter democrático: seja nas apresentações dos Castellers que acontecem normalmente pela manhã e tarde ou no show de rock que vara a madrugada até o raiar do sol, há espaço pra crianças, adultos e velhos. Também a participação de famílias inteiras nas manifestações populares tradicionais é algo muito forte e bonito de se ver. De uma maneira geral o que me toca é ver a maneira como as tradições são tratadas, inseridas na vida do cidadão desde o seu nascimento e mantidas geração pós geração.

Caminhando por essa cidade em festa impossível não conectar diretamente com as ruas de Santo Amaro em plena Lavagem da Purificação. Ali, como em muitos outros pontos do nordeste em festa de padroeiro, não há como negar que o calor humano tem outra vibração muuuuito mais intensa que até mesmo da máxima euforia catalã. Da mesma maneira, não tem como negar que essa festa, tão presente no meu imaginário, me aquece muito mais o coração que qualquer tradição catalana, por mais bela que seja.

Mas esse mesmo coração que se esquenta ao acessar certas memórias se ressente de ver os rumos que vêm tomando as nossas festas tradicionais. O trio elétrico que suprime o cortejo de baianas é o reflexo mais explícito da nossa cultura posta a venda há décadas. E da maneira mais estúpida possível. A primeira coisa que você vê quando vai se aproximando da zona da festa são as faixas, cartazes, bandeirinhas e balões do patrocinador oficial: invariavelmente uma marca de cerveja. Vender a festa é o primeiro requisito pra realização de qualquer evento de rua no Brasil, de maneira que a equipe de marketing é a primeira a começar a trabalhar na etapa de preparação. Se não se vende bem, a festa é fraca, porque as atrações que podem ser contratadas não são “das boas”. O gráfico que afere a qualidade da festa aponta que a distância do local de origem das bandas convidadas é diretamente proporcional à satisfação do público, ou seja, de quanto mais longe vêm, melhor. Atração local, seja um grupo musical, de capoeira, maculelê, ou seja o que for, só agrada aos que vêm de fora em busca do exótico.

Infelizmente, essa desvalorização da própria cultura é uma prática comum nas nossas festas de rua (aqui me refiro principalmente às festas da Bahia, já que não conheço outras o suficiente pra falar a respeito). E quando falo em “própria cultura” excluo enfaticamente da lista os fenômenos locais do axé, pagode e adjacências, que ao meu ver são a mola propulsora da indústria que se dedica à banalização e comercialização generalizada e que pouco a pouco vai conseguindo acabar com nossas festas.

É... o que é saudade não deixa de vir com uma pontinha de revolta. A histórica falta de uma política cultural que protegesse a nossa memória ainda se faz muito presente no nosso modo de festejar. Isso sem nem falar da violência urbana, que transforma os eventos de rua em verdadeiros campos de batalha.

É realmente uma pena. Por sorte, e pra salvação de muitos, nem tudo está perdido. Ainda que uma esmagadora maioria se mantenha seguindo cegamente o que dita o “mercado cultural”, se soubermos procurar, ainda se pode encontrar nas nossas festas focos de resistência de um bom samba-de-roda ou uma batucadinha despretensiosa e contagiante de deixar qualquer catalão morrendo de inveja. Maíra e Milena que o digam!

Golpe a golpe, verso a verso

2010-06-11T12:24:00.000+02:00

Análisis de un Ritual

Por fim, as férias! Sim... estou de volta.

No post anterior, de quase 2 meses atrás, avisei que ia dar uma sumida por conta dos estudos. Pra variar, deixei tudo pra última hora e quando me dei conta... estava numa contagem regressiva desesperadora: faltavam 10 semanas e 10 trabalhos a entregar!!!! Resenhas, ensaios, monografia, resumos...socorro... felizmente dei conta de tudo o que me propus a fazer.

Todo este tempo estive lembrando os desesperos de entregas de Atelier, que todo estudante de Arquitetura da UFBA sabe beeeeem como é. Aliás, não só o estudante, como a família também, porque a mobilização é tanta que a casa toda participa. As viradas de noite, os litros de café e quilos de biscoitos, salgadinhos e trash-food consumidos ansiosamente nas madrugadas! Sem falar nos surtos de besteirol...Todo mundo que trabalhou em grupo noites a dentro sabe bem que tem aqueles momentos de ataque de bobagens e são normalmente os momentos mais divertidos de todo o processo. Tem também aquele momento de papo cabeça, ou de compartilhar coisas íntimas, histórias da vida. Esses aí são os momentos que mais aproximam as pessoas e que reforçam os vínculos, penso eu.

Lembro das noites e noites na casa de Mateus. Duvido que alguém que lembre daqueles momentos tenha registrado na memória alguma sensação de sofrimento. Que nada... mesmo com a corda no pescoço, o dia nascendo, a maquete toda torta e o choro nervoso de descobrir que a entrega foi adiada e só te avisam na hora...!!!! Hoje quem chorou com certeza tá rindo e lembrando disso tudo com muita saudade.

Sem querer cair no lugar comum dos “bons tempos que não voltam mais”, apenas peguei essa onda pra dizer que nesse período de isolamento acadêmico acabei acessando minhas memórias de corrida contra o tempo...

E sabe o que (mais uma vez) cheguei à conclusão? Sempre dá tempo. Seja o texto que tá capenga, as notas de rodapé que são um saco de fazer, a planta cheia de problemas, o corte sem cotas, a luz que não está bem afinada, a cena que só foi passado uma vez... tanto sufoco... tanta preocupação... e no fim sempre dá certo. Quase nunca da maneira como a gente idealizou, é bem verdade.

O possível e o ideal são categorias que nem sempre andam juntas. Um exercício bom é atualizar o ideal diariamente, respeitando as adversidades e incluindo o imprevisto. Muitos deles aparecem pra sinalizar limitações e, até agora, a maneira mais saudável que eu encontrei pra chegar ao ponto final sem muito sofrimento, é aceitar as pedras no meio do caminho. Elas obrigam à mudança de rota e, muitas vezes, nos desvios a paisagem é muito mais interessante.

Nossa... comecei escrevendo pra falar das férias e vê só onde fui parar!! Hahahah

Pois... é bem disso que se trata: fazer o caminho enquanto se anda. É o que diz a letra de uma música super bonita de um cantor catalão chamado Joan Manuel Serrat, tirada de um poema do espanhol Antonio Machado:

“Caminante, son tus huellas el camino y nada más;

caminante, no hay camino, se hace camino al andar.

Al andar se hace camino y al volver la vista atrás

se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino sino estelas en la mar...”

Tava com saudade de escrever aqui...

E que venham as férias.

Amor...precisamos dar um tempo...

2010-04-20T22:08:00.000+02:00

Ói eu aqui pra dizer que não venho!
Peço desculpas aos que gostam de ter notícias do lado de cá.
Sumi, é verdade...
Verdade maior é que continuarei sumida nos próximos 2 meses.
Culpa dos estudos...só deles.
Juro que não tem nada a ver com o meu jeitinho procrastinador de ser.
Esses malvados tomam meu tempo, minha mente, meus sonhos.
Mas não se preocupem, dentro de pouco estarei livre deles.
Só preciso de um tempo pra aniquilá-los ou, quem sabe, o contrário.
E logo logo vcs terão notícias requentadinhas, mas igualmente saborosas.
Por que a vida por aqui segue.
Por aí também, que eu tô ligada...
Não me esqueçam, não...snif...
(Sempre choro nas despedidas)
Aí fico protelando o fim...
Já falei da minha dificuldade de terminar coisas né?
Acho que isso também acontece com os trabalhos do Master.
Aliás... acontecIA!
Porque palavra tem poder.
Mas isso é tema de um post que ainda não escrevi, mas um dia escreverei.
Quando eu voltar, prometo.
E me mandem notícias, pelamordedeus.
Desejo tudo de lindo pra vocês.
Como na letra da música que deixo de presentinho,
mas com uma ressalva BEM GRANDE:
A música é linda, mas o vídeo é brega. Hehe
(principalmente as letras brancas que ficam piscando)
Se preferir, feche os olhos e só escute.
Eu volto, viu?

...

Ok...entendi...hora de ir...

Hasta la vista. :)

Neve na praia

2010-03-09T15:46:00.002+01:00

É, pessoal... Sei que dizer coisas assim está cada vez mais frequente, porém, desculpa, é inevitável: sim, o planeta está de pernas pro ar! Secas, enchentes, terremotos, tsunamis, ciclones e por aí vai. E isso é só o começo... quem quiser que duvide. Momento de a gente se voltar pra dentro, começar a encarar o que ainda não teve coragem de enxergar e se dedicar ao trabalho da mente e do espírito.

Pois... no meio desse bafafá climático, não é que, depois de 6 anos, nevou em Barcelona? E não foi nevinha não!! O negócio foi forte. Como não vivo mais lá, deixo aqui links de posts de amigos e de amigos de amigos... Imagens incríveis pra uma cidade mediterrânea como Barcelona.

http://www.flickr.com/photos/27024462@N08/sets/72157623582295452/show

http://jgramacho.blogspot.com/2010/03/neve-em-barcelona.html

http://natasha.mayerhofer.com.br/

http://picasaweb.google.com/claudiaetch/NieveEnBarcelona?feat=email#

Mulher

2010-03-08T09:55:00.000+01:00

08 de Março. Dia da Mulher, aniversário de seu Flores, de Paulinho e do Lado de Cá! Há um ano inaugurei este espaço e o hábito de compartilhar com os que queiram um pouquinho do sinto, vejo e vivo. Sou grata aos que me acompanham, é com vocês que divido o prazer de escrever sobre as dores e delícias da minha aventura cotidiana. Nesse dia de força, deixo com vocês um texto que escrevi há alguns meses, mas que segue totalmente atual.

Engraçado como na vida tem fichas que demoram a cair. Às vezes coisas simples, coisas óbvias, coisas faladas, cantadas em prosa e verso. Estão lá todo o tempo e a gente não vê. Até que um dia… pluft: aparecem.

A minha caída de ficha mais recente, que na verdade veio caindo em câmara lenta, é a descoberta do poder e da beleza de ser mulher.

Quando falo em poder não me refiro ao uso de artimanhas para conseguir o que se quer. Nunca fiz o tipo que se aproveita do charme feminino para conseguir as coisas (pelo menos conscientemente), ou que se diverte com truques de sedução. E nem tive aquela fase em que a adolescente descobre que tem em suas mãos o poder de comandar todo e qualquer marmanjo com um olhar ou um sorrisinho safado. Não me refiro a este tipo de poder, ainda que reconheça que o temos.

A constatação que me maravilha no momento é a magia do feminino, é o acolhimento que só a mão de uma mulher é capaz de oferecer à outra, falo da produção de oxitocina que estimulamos umas nas outras, falo de vibrar numa mesma sintonia, de cumplicidade, de compreender pelo que passa a outra porque funcionamos num mesmo software, diferente daquele dos homens. Falo de compartilhar a sabedoria de ser mulher, de ter o dom da doação, da maternidade, do amor incondicional. Falo de compreender os limites físicos, de exaltar a sensibilidade, de acreditar nas intuições e na mãe natureza. Falo do poder da Deusa e da irmandade que nos fortalece sem perder a ternura.

No meu caminho tenho passado por mulheres que têm me dito muito sobre a mulher que sou e mais ainda sobre a que quero ser. E a força que recebo de todas elas é de uma sutileza, de uma “fineza tão fina”, mas tão fina, que só agora começo a perceber que nos encantos do universo feminino só acessam aqueles que têm alma de ouvir e coração de escutar.

Agradeço a cada uma de vocês por serem espelho e parte indispensável do meu aprendizado maior.

O Jardim das Mudas Perambulantes

2010-02-27T12:06:00.002+01:00

Já passa das 11 horas da manhã quando elas começam a aparecer. Saem todas por uma mesma porta. Sai uma, depois de alguns minutos outra, logo outra e assim seguem, numa frequência e ritmo que podem variar a cada dia. Mulheres. Creio que cerca de 25, ainda que nunca vêm ao jardim todas de uma vez. As idades são variadas... Imagino que dos 25 aos 60 anos. No inverno aparecem sempre bem agasalhadas, muitas encapuzadas e, por vezes, quase não posso ver os seus rostos.

Elas saem por aquela porta, sempre a mesma, e é pra lá que voltam terminado o passeio. O que chama a atenção nesse grupo de mulheres peculiares que visitam o jardim é que elas não falam. Ou melhor... Não se comunicam umas com as outras de maneira alguma. Não se olham, não gesticulam, não se tocam. Agem como se estivessem sozinhas. Sempre.

Essas mulheres são controladas por um gongo, que não consigo ver onde fica. Certamente estará além daquela porta. Aparecem e se vão quando ele soa. Uma vez pela manhã e outra ao fim da tarde. O curioso é que, muito embora não falem, não interajam e sejam controladas por algo que escapa meu entendimento, essas figuras não parecem tristes, amarguradas ou obrigadas a estarem ali. Na verdade, elas não demonstram nada. As faces sempre levam a mesma expressão de máscara neutra. Apenas no ritmo do caminhar comunicam alguma coisa: algumas caminham mais aceleradamente, como que fazendo exercício; outras simplesmente perambulam.

A extremidade direita do jardim é limitada por uma corda verde, para além da qual elas estão proibidas de ultrapassar. A corda as separa do contato com os homens, mas de onde observo não consigo vê-los. O que me supreende é que nos limites imediatos da corda não se vê ninguém, nem de um lado, nem do outro. Não sei se por medo ou respeito, as mudas não chegam nem olham para além da corda verde.

No jardim existe um circuito, aberto na grama já pisada por outras como elas. E é por este circuito que elas seguem... numa espécie de rito respeituoso às que ali estiveram no passado. A maior parte segue o circuito em sentido anti-horário. Vez por outra alguma, entediada, inverte o sentido da caminhada. Apesar da aparente sensação de que cada uma vive seu universo particular, cada transgressão que acontece no jardim claramente atinge às outras. Um dia uma delas parou num banco e deitou-se. Minutos depois todos os 4 bancos estavam ocupados com mulheres mudas deitadas. Se uma decide fazer algum exercício de alongamento (coisa, por sinal, que se repete muito), logo se vêem outras, em cantos distantes, repetindo gestos parecidos. Imagino que essas ações transgressoras devam agir nelas como um bocejo. Quando um faz na nossa frente, é inevitável repetir.

Outro dia uma delas parou para observar o sol que já estava a ponto de se pôr. Perto dela (mas longe o suficiente pra manter os seus cículos pessoais de isolamento) logo se juntaram tantas outras. E ali permaneceream, numa imagem bonita de se ver, todas voltadas pro sol, contemplando o astro rei. Até que soou o gongo. Uma a uma, foram deixando o iminente pôr-do-dol para trás e, sem parecer lamentar a saída prematura, voltavam praquela porta de onde haviam saído minutos antes. Sempre a mesma porta.

No dia seguinte a mesma dinâmica se repete. E assim por diante, num período de 10 dias. Os dias de sol decretam presença massiva das mudas no jardim. Nos dias de chuva a freqüência é menor, mas, ainda assim, podem ser vistas. Para algumas o passeio parece ser uma atividade de primeira necessidade: ir ao jardim é uma obrigação, nem que seja pra dar duas voltinhas no circuito e logo retornar praquela mesma porta.

Reconheço que é o fim do ciclo no dia em que começo a ouvir vozes para além da porta. Muitas vozes. Falam todas ao mesmo tempo, ansiosas, incessantes. Dão a impressão de liberar palavras acumuladas por um longo período de silêncio compulsório. Neste dia as mudas se vão. Nenhuma delas retorna ao jardim, ainda que esteja brilhando um lindo sol e o céu esteja sem uma nuvenzinha sequer. Não sei se são elas as que falam, ou se são essas vozes que as espantam. O fato é que, no dia em que escuto as vozes é sinal de que não as verei mais. Até o próximo ciclo, quando novas mulheres assumirão o papel destas.

O Jardim das Mudas Perambulantes é efêmero e cíclico. Dura um período determinado, mas sempre se repete. Embora a porta misteriosa que o guarda siga aparentemente sendo a mesma, uma repetição é sempre completamente diferente da anterior. Por anos acompanho e me delicio com este jardim. Impermanente. Mutante. Com ele aprendo que este eu que observa também se renova junto com os ciclos das mudas que vêm e que vão.

Anicca! Anicca!

1 ano

2010-02-24T22:43:00.000+01:00

Hoje se completa um ano da minha chegada em Barcelona. Ui!

Há um ano, a esta hora, estava morrendo de frio na casa de Edu e João, me preparando pra dormir com um nórdico pela primeira vez (e não é desse tipo aí que você tá pensando, hein? É um edredom!), ainda confusa com o Jet lag e sem saber direito o que estava sentindo... Apenas sabia que era muita coisa de uma vez só. Na cabeça meia dúzia de idéias e convicções que dentro de pouquíssimo tempo se desmanchariam feito papel n’água, uma a uma.

Pois... Saí de Salvador com planos de agora estar voltando pra casa, como a ex-colega chilena de quem me despedirei no domingo. Sem dúvidas, ver Daniela ir de alguma forma mexe comigo. Me põe frente a frente com as minhas escolhas. Apesar da compreensão e do esforço de estar ao máximo no momento presente não deixo de ouvir, ao longe, aquelas vozeszinhas que ficam o tempo todo dando voltas: “E se... e se... e se...”. Mas tô aprendendo o truque de deixá-las ficarem roucas... Logo silenciam.

Quando um vai estudar fora algumas das frases que mais se escuta são: ”Um ano não é nada”, “Vai passar voando, você vai ver!”, “Quando você menos esperar, tá na hora de voltar...”.

Uma coisa é escutar, racionalizar, entender... a outra é viver. Insano. É esquisito ter registrado na própria pele as contraditórias sensações de ter a impressão de que cheguei há pouco mais de 3 meses e de, ao mesmo tempo, saber ter acumulado tanta experiência nova que não cabe em 1 simples ano... Psicologicamente acho que devo ter vivido uns 3.

Tanto que nem vou ousar começar a fazer um balanço de tudo o que me passou. Me deterei apenas em registrar algumas palavrinhas chave que marcam alguns dos aprendizados apenas começados nesse período:

Flexibilidade * Clareza * Paciência * Verdade * Impermanência * Contemplação * Equanimidade * Fé

E sabe do que mais? Pelo saldo que se esboça, sinto que ainda preciso de mais uns quantos anos psicológicos pra dar conta de outras tantas palavras. Muito trabalho a ser feito. Quanto isso vai levar em tempo cronológico? Não opino. Prefiro deixar ele se defina por si.

A saudade permanece.

Apita o juiz o início do segundo tempo. Que siga o baba.

Neu per tot arreu

2010-02-03T23:18:00.002+01:00

Geeeente... esse fim de semana passei por umas cenas dignas de registro.

Tudo começou quando Vívian, meu porto brasileiro em Tarragona, foi convidada a tocar numa festa nos Pirineus e me chamou pra ir de acompanhante. “Festa num albergue láááá nos Pigmeus??” – brinquei – “Nem pensar!! Imagina se vou me meter num lugar que eu não possa voltar pra minha casinha quando encher o saco...”. No dia seguinte ela voltou a tocar no assunto, mas deu informação nova... O lance era passar o fim de semana nesse lugar que era um refúgio nas montanhas, num evento organizado por um grupo, com vários pequenos acontecimentos, dentre os quais já estava confirmada a presença da neve... Uhhhh... a história mudou de figura... a tabaroa aqui tava doida pra conhecer a neve. Nem precisou voltar a insistir no tema. Topei.

Pois bem... fui de carona com uma mulherada que já me deu o termômetro da coisa... só rolava catalão! No fim de semana estivemos na casa algo em torno de 30 a 35 pessoas, dentre as quais no máximo 5 não falavam a língua. A verdade é que já entendo bastante, mas a dose foi tão intensa que me surpeendi um momento pensando em catalão!!! Aixó mateix! Uff...

Bom, pra não me alongar muito vamos logo aos fatos legais:

- Na sexta de noite já tive a oportunidade de ver um pouco da neve, passeando nos arredores do albergue. Já fiquei toda besta, tocando nela pra sentir a textura.

- No sábado de manhã me convidaram pra um “passeio” numa montanha. “1h e meia de subida”, me disseram. Pensei nas trilhas da Chapada Diamantina e achei que dava pra encarar... Pois bem... Meire e Mateus vão saber bem do que estou falando: me senti exatamente como na ocasião em que nos levaram pra uma escalada no Pão-de-Açúcar. Ou seja... se soubesse o que me esperava provavelmente não tinha ido. O destino era o Pico da Galinha Pelada, com cerca de 2350m de altura. Velho!! Subir não era o problema... o que a anta aqui não tinha se dado conta era que ia subir na neve...e em várias consistências diferentes...aquela que afunda do pé até o joelho, aquela que desliza, aquela que você tem sair chutando pra fincar a ponta dos pés.... ao nosso redor passavam vários grupos super equipados com esquis e tudo mais... e nós... só na botina. Eu era deliberadamente a lesma do trio. Ia bem atrás e caindo o tempo todo. Até que me arranjaram uns pedaços de pau pra ver se eu me agüentava de pé... Me senti meio Guiodai-dai-daaaai!

A paisagem era essa feinha aí... mas o cansaço era tanto...que agora pelas fotos tô aproveitando mais...kkkk. Tinha horas que eu olhava pra baixo e via um despenhadeiro de neve... pra cima era um paredão... E agora José? Bola pra frente... tirei força foi da juba mesmo, que nem Sansão. Enquanto subia os trechos mais inclinados só ficava pensando... meu Deus...como vou descer isso??? Pois essa foi a melhor parte! Praticamos o que chamamos de “culing”, ou seja, foi à base do sky-bunda mesmo e de mais uma dúzia de quedas divertidas. Na volta, a bunda e os pés molhados e congelados foram uma diliça... imagine!

- Quando voltamos ao albergue estava quase tudo pronto pra minha primeira Calçotada!! Os calçots são um tipo especial de hortaliças que só se encontram na Catalunya. Essa foi a versão de brincadeira que um catalão me orientou pra explicar o que é quando me perguntassem... Mas a verdade é que os calçots são uma versão subdesenvolvida da cebola misturada com cebolinha... Bem... seja lá o que for, esse negócio, assado na brasa e melado numa salsa chamada romesco...uhhhh... é viciante. E reza a lenda que o negócio é comer se sujando todo... bem ao estilo lambuzento do catalão. Nessa época do ano pipocam calçotadas por toda Catalunya...é que nem caruru no mês de setembro...kkkk.

Obs.: Por falar em lambuzento... acho que da sexta ao domingo só eu e no máximo mais 3 pessoas tomamos banho.

- Ao acabar de comer a calçotada, uma surpresa nos esperava lá fora... caía neve!! Fininha, mas caía... a tabaroa fez a festa!

- À noite, numa tenda montada do lado de fora, música catalana de taberna, da melhor qualidade. Foi divertido. Olha aí um trechinho:

- Mais tarde foi a vez de Vívian com a bossa nova, mas não tem registro pq eu tava no chocalho e no backing vocal...kkkk. Ahh...cabe ressaltar que lá fora fazia uma lua cheia “que te cagas”.

- No dia seguinte me custou um pouco sair da cama... o corpo não respondia depois da escalada do dia anterior. Como íamos embora pela tarde, fizemos um passeio curto no povoado de Gósol, voltamos pra almoçar, sentimos que estava ainda mais frio e então... mais neve caiuuu!!! Só que dessa vez... não era fininha não! Era nevascaaaaaa... Em alguns minutos toda a paisagem embraqueceu. Veja o antes e o depois...

E olha a tabaroa aí como ficou:

Resultado: toca o povo a correr pros carros pra se mandar, porque se a neve piorasse ficava difícil sair de lá... Quando entramos no carro da nossa carona... Suprise! Não havia bateria! Depois de várias tentativas frustradas, empurradas de carro em meio à nevasca e outras bagaceiras mais, resolvemos voltar pro albergue e esperar pelo resgate da seguradora no dia seguinte. Aaahhhh... que chato!

Na segunda, caminhamos até povoado e ficamos de “semi-hóspedes” num restaurante por algumas horas até sermos finalmente resgatadas. As meninas eram muito bem humoradas e, embora estivessem no quarto dia sem tomar banho, eram boas companhias e nem cheiravam mal.

Ui... Depois da overdose cultural catalana, bom mesmo foi chegar em casa e ouvir Arnaldo Antunes. Tarragona já nem parecia tão fria. E meu desejo de conhecer a neve já estava mais que saciado. Aliás, até agora tenho neve até no... juízo.

Mais fotos no picasa:
http://picasaweb.google.com/acclira/NeuPerTotArreu#

Nós somos o mundo... somos as crianças....

2010-01-26T13:34:00.000+01:00

Gente!!! Encontrei um videoclipe esses dias no youtube e pirei... É de uma música chamada "Chega de Mágoa", gravada em 1985, bem no espírito "We are the World", só que com artistas brasileiros. Fazia parte de uma campanha de arrecadação para ajudar as pessoas que estavam sofrendo com a seca no país. Lembro que meu tio Jorge tinha aquele disquinho 33rpm com ela e escutávamos nas festas de família... foi uma música que ficou na minha memória de infância e só recentemente me reencontrei com ela.
Fiquei imaginando os bastidores de um projeto desses...lidar com os egos de artistas e empresários..haha...será que hoje ainda seria possível uma cosa dessas??? Tenho lá minhas dúvidas...
Dá só um saque nesses cabelos e roupas. Como bem disse meu amigo Flipper, os anos 80 não perdoaram ninguém!! haha

G.H.1

2010-01-25T10:17:00.000+01:00

"Todo momento de "falta de sentido" é exatamente a assustadora certeza de que ali há o sentido, e que não somente eu não alcanço, como não quero porque não tenho garantias"

(A Paixão segundo G.H., Clarice Lispector)

De-sa-ce-le-raaan-doooo

2010-01-21T23:42:00.000+01:00

Quem me conhece sabe do meu ritmo de vida aí em Salvador, sabe o quanto vivo ocupada, cheia de trabalhos, projetos, ensaios, idéias e sempre me metendo em mais e mais e cada vez mais coisas. Sempre inventando uma maneira de estar ocupada para depois me queixar da falta de tempo pra cuidar de mim, pra fazer nada, pra relaxar. Quantos de vocês se identificam com esse perfil? Aposto que muitos. Fiz isso desde sempre porque me ensinaram que tempo é dinheiro, que mente vazia é playground do chifrudo (lá ele!), que “já que você não tá fazendo nada, então faz isso aqui para mim…”. E o tempo de respirar, de me permitir sentir, de fazer o que der (ou não der) na telha nunca coube nessa agenda sempre repleta de coisas muito importantes, alguns assuntos inadiáveis e um par de oportunidades imperdíveis. Meu nível de organização da vida é tamanho, que até o que deveria ser prazer eu tendo a transformar em compromisso, no sentido mais pesado da palavra.

Mas sabe que hoje me peguei sorrindo sozinha na rua? Me bateu a alegria de constatar o quanto é bom não precisar ser “alguém”, não me exigir compromisso, competência, cumprir com a palavra a qualquer custo. Minha recente descoberta é a leveza de simplesmente ser e viver as coisas como elas me chegam, buscando o aprendizado na imperfeição, o alívio no que me sufoca. E sabe o melhor? Me dei conta de que já podia ter começado a me sentir assim há muito tempo, seguindo todas as minhas atividades cotidianas, mas colocando em cada uma delas a medida de energia que lhe corresponde. Apenas o suficiente para cumpri-las, nem um pingo a mais. Descobri que compromisso não é sinônimo de stress, competência tem muito mais a ver com flexibilidade do que com fazer a coisa certa e que agenda lotada não mede valor de ninguém, muito pelo contrário... só me impediu até hoje de voltar os olhos pro que realmente importa.

E pra você? O que realmente importa?

Por que cagam tanto os espanhóis?

2009-12-19T15:31:00.002+01:00

Olha, vocês me desculpem a grosseria, mas logo vão ver que não se trata do que estão pensando. Em tempos de Natal na Catalunya (e sobretudo em dias de limpeza hepática!), o tema “cagar” vira uma verdadeira obsessão para todos os lados.

Normalmente, no dia-a-dia, os espanhóis se cagam em tudo. Se estão de mau-humor se cagam no leite, no mar, na sua mãe, na sua família inteira (ou na própria), e ainda tem os mais hereges que resolvem chocar cagando na hóstia consagrada, na Virgem Maria ou em Deus. O nosso tradicional PQP e outras expressões típicas de explosão de nervos ou de simples desabafo, aqui viram um “me cago en la leche!”, “me cago en ti!” e por aí vai descendo a ladeira à medida que cresce a gravidade do assunto.

Além disso tb usam o verbo cagar para outros significados, como estragar alguma coisa, se acovardar, errar feio, ou para adjetivar uma coisa muito boa: “un coche que te cagas”. E esses você encontra no dicionário da Academia Real de Letras! Tá certo que em português a gente também usa essa expresssão com alguns desses significados, mas o negócio aqui não fica só nisso…

No Natal da Catalunya, uma coisa que acho fantástica é que quase não se vê a figura do Papai Noel. Aqui eles levam muito mais à sério a tradição cristã da data do 25 de Dezembro como dia de nascimento de Jesus. E os presépios são super tradicionais. Vários tipos, inclusive com várias cenas, muitas delas de cotidianos campesinos. E é aí que entra a primeira bizarrice escatológica natalina: o Caganer, que é uma figurinha quase sempre presente nos presépios, que aparece em algum cantinho agachada cagando!!! Uma justificativa que dá a Wikipedia, que eu acho que é queixo para explicar essa cagada sem explicação, é que alguns sugerem que o ato de deixar fezes no solo representa uma fertilização deste (!!!). Me poupe! A coisa é tão séria que já se fazem caganers com carinhas de personalidades famosas local e mundialmente. Olha só quem encontrei cagando por aqui…. A pergunta é: fazendo merda ou fertilizando???

Seguindo com a caganeira… o dia de presentear aqui não é na Noite de Natal e sim na Noite de Reis (06/01), que é quando os Reis Magos visitam Jesus e lhe presenteiam. O que aqui acontece na noite de Natal é uma ceia com a família e, para as crianças, a brincadeira é uma outra esquisitice chamada Caga Tió, que é um pedaço de tronco com carinha e patinhas. Olha que simpático:

No dia da Imaculada Conceição, 08/12, os bichinhos são feitos ou comprados e as crianças, desde então até a noite de 24, o alimentam, põem uma mantinha para ele não ficar com frio, enfim, fazem dele seu Tamagoshi. Na noite de Natal os adultos dão às crianças bastões de madeiras, que devem ser aquecidos na cozinha ou em outro cômodo, para fazer o Tió cagar doces, balas, guloseimas em geral. Enquanto saem os guris, os adultos levantam a mantinha e escondem tudo embaixo do pobre do tronco sem que a criançada se dê conta. Quando retornam, começa a sessão tortura com a criaturinha que foi cuidada com tanto amor e interesse durante os 16 dias anteriores. Com os bastões as crianças judiam, espancam, torturam o coitado do Tió cantando:

Caga tió
ametlles i torró (amêndoas e torrones)
no caguis arangades (não cagues arenques – um tipo de massa)
que són massa salades (que são muito salgadas)
caga torrons (cague torrones)
que són més bons (que são mais gostosos)
Caga tió
ametlles i torró (amêndoas e torrones)
si no vols cagar (se não queres cagar)
et donaré un cop de bastó (te darei um golpe de bastão)
Caga tió!

A criatura nem tem chance de escolher se vai cagar ou não. Apanha de qualquer jeito. Quando acaba a musiquinha se tira a mantinha e lá embaixo do Tió estão todas as guloseimas cagadas, que são afoitamente devoradas sem direito a uma assepsia prévia. Quando uma criança se dá conta que não é o tronquinho que caga e sim a mamãe que pôs o docinho ali, se produz uma decepção semelhante à descoberta que Papai Noel não existe. Que coisa, hein?

Perguntei a uma catalana o por quê dessa aficção no cocô. Ela deu de ombros e me disse: "É que somos escatológicos mesmo"! Bom… se ela diz… quem sou eu para discutir?

Brrrrrrrrr....

2009-12-16T23:24:00.002+01:00

Ok, ok… muitos de vocês que estão aí no hemisfério sul vão me dizer que gostariam de estar aqui no meu lugar, mas na moral… passar frio é ruim demais. Ainda estamos no fim do Outono e as temperaturas já anunciam o que vem pela frente. Para uma baiana nascida e criada em uma cidade onde só existem duas estações (sol e chuva), vivenciar as mudanças de estações de verdade tem sido, no mínimo, interessante.

Cheguei num fim de inverno, vi o início da primavera – a cidade pouco a pouco se enchendo de flores, ficando colorida, o calorzinho se aproximando, os corações se aquecendo; passei pelo verão – calor infernal, até o limite do suportável, pessoas eufóricas e com pouca roupa (ou nenhuma, em algumas praias); conheci o outono – desses com folhinhas de vários tons de amarelo e marrom, princípio do recolhimento da cidade pós festas de fim de verão; e agora tô prestes a ver o que é inverno de verdade (inverno da Espanha, é claro).

Essas mudanças de temperatura, paisagem e humores trazem ao ano um colorido que até então desconhecia. Parece que fica mais curto quando é tão bem divididinho. A mim as mudanças que cada estação imprime no cotidiano, tanto comportamentais quanto psicológicas, dão a sensação de que o dia-a-dia corre menos risco de cair na rotina, de tornar-se entediante. Será? Ou é só uma visão romântica de estudante internacional de primeira viagem? O fato é que é tá tudo novo para mim: o rodízio das peças de roupa no armário (até março as camisetas podem ficar estocadas), as alterações na alimentação (adeus ao gazpacho e “veeeenha!” ao chocolate quente!!), as horas necessárias de sono (de 9 para lá!), o ritual antes de sair de casa (bota, casaco, outro casaco, luva, cachecol, gorro), o desespero na hora de sentar na privada gelada (veeelho… que horror!)…

O presentão que ganhei com a chegada do frio foi um espetáculo natural na minha janela, toda tarde. À hora do pôr-do-sol se pode escutar, em cada canto da cidade onde haja uma árvore, uma legião de passarinhos loucos gritando. De frente para janela do meu quarto tem uma dessas. Acho que eles fazem festa porque gostam do frio. Se encontram, batem o maior papo, combinam a coreografia e então começam a dançar. Desfrutem de um pouquinho del Baile de los Pajaritos desde mi ventana!

<3 MPB <3

2009-12-03T02:35:00.002+01:00

Hoje tive um amostra daquela sentimento nostálgico-patriota que ataca todo aquele se passa um tempo longe do seu país e tem a oportunidade de vê-lo de longe e compará-lo um monte de novas referências.

Conversando com um colega colombiano sobre amenidades surgiu o tema da imagen feminina vulgarizada e sei lá por quê (aliás… graças a um papo virtual inacreditável com JR!...kkk) me veio logo à mente imagens das bundas do É o Tchan! Como um bom latino, o cidadão ficou super interessado em conhecer o produto descrito. Acabada a janta corremos pro You Tube (ave You Tube!) e tive o desprazer de encontrar algumas pérolas medonhas, como um programa do Sílvio Santos no qual a banda e as dançarinas ensinavam a um grupo de crianças a dançar na boca da garrafa… sem comentários (pq senão acabo mudando o tema do post).

Bom… Depois de tamanho deserviço me senti obrigada a mostrar um pouquinho mais do que temos na música brasileira. Pegando o gancho do pagode, comecei a mostrá-lo algumas coisas de samba (tão famoso e adorado pelos europeus) e suas variações, até onde minhas limitações me permitiram, é claro. Passei por Paulinho da Viola, Clara Nunes, Beth Carvalho, Riachão, alguma coisa de escola de samba do Rio, Martinho da Vila, Zeca Pagodinho, Fundo de Quintal e umas porcarias aí, só para mostrar as diferenças. Depois, sem critério metodológico algum, apenas guiada pela emoção, acabei pulando para Elis, Bethânia, Gal, Doces Bárbaros, Chico, Tom, Vinícius, João Gilberto, Mutantes (sempre cantando tudo junto com muita intensidade...rsrsrs), coisas da Jovem Guarda, Marisa Monte, Maria Rita, Paralamas, Engenheiros, Legião, Calypso (kkk!), voltamos à Bahia com o arrocha (uhu!), depois Daniela Mercury, Brown, Ivete e acabamos no Chicletão! Um percurso para lá de inusitado, mas delicioso de ser exibido como novidade.

Isso tudo deve ter levado no máximo 1h e meia. Nesse tempo me vi tão feliz, tão orgulhosa de estar apresentando a nossa variedade musical… (até mesmo o lixo!). Principalmente pelas reações dele, que já conhecia alguma coisa da música brasileira, mas não tinha a dimensão dessa riqueza… Achou até que eu era grande conhecedora do tema e ficou impressionado quando falei que o que sei e me limitei a mostrar era muito básico.

Saí de lá feliz, cantarolando “Agnus Sei”, “Eu te Amo” e “Olhos nos olhos”, até que cheguei em casa. Sem pestanejar me pus a baixar músicas que me dei conta que ainda não tinha no computador e que considero fundamentais para a vida de qualquer um que descobre que a nossa música é a melhor do mundo.

Aaaaaaaah... eu acho!! Rs.

Fim de domingo em 7 notas

2009-11-22T21:57:00.008+01:00

(Dó) Faz mais de um mês e meio que postei alguma coisa por aqui. Peço desculpas aos que gostam de acompanhar as novidades do lado de cá. Tenho uns 3 posts começados nesse meio tempo e ainda inacabados. É que as coisas andam meio assim, sabor de cabo de guarda-chuva, sabe como é? Tudo meio estranho, com muita oscilação e bem pouca reflexão. Nada digno de preocupação. Tampouco de emoção. Uma pausa.

(Ré) Hoje me peguei lembrando de uma situação qualquer minha em Salvador e por alguns segundos estive ali, vivendo aquele momento. Logo em seguida voltei ao presente e fiquei sem entender como vim parar aqui.

(Mi) Lembrar que a alimentação faz toda a diferença. Andei descurtindo a minha cozinha e me reconciliando com os industrializados. Faço isso público para ver se tomo vergonha na cara e volto a comer mais saudável. Essa farra, na qual impera absoluto o chocolate, me traz consequências diversas, dentre elas, tenho certeza, a que segue logo abaixo.

(Fá) Faz umas duas semanas que tenho tidos sonhos bem estranhos. Não é pesadelo não, mas também nada que me lembre com clareza no dia seguinte… Sempre acordo meio confusa, sem entender direito se era sonho ou realidade, uma sensação esquisita… sei lá.

(Sol) Esse fim-de-semana tive aqui em Tarragona a visita de duas colegas de Barcelona e, no papel de anfitriã, tive a grata confirmação de que gosto muito dessa cidade. Sinto que está na medida certa pro momento: nem mais nem menos. Outra hora falo mais dela. Agora não tô a fim. Mas já tem fotos no picasa, passa lá: www.picasaweb.com/acclira

(Lá) Acabo de descobrir uma banda portuguesa muito bacana e é ela que agora embala esse post desnorteado: Deolinda! (hahahaha!!!). Uma releitura do tradicional fado, feita por uma banda jovem e mesclada com um monte de outras referências musicais. Quem tiver interesse dá uma olhada aí que o som é gostoso… http://www.deolinda.com.pt. Gosto em especial dessa música cujo vídeo coloquei logo aí abaixo.

(Si) … Nota que leva aos pensamentos inecessários. Melhor parar por aqui. Deixo vocês com Deolinda. Bona nit.

Contágio

2009-10-06T12:50:00.004+02:00

Um colega me mostrou um vídeo esse fds que me fez pensar no poder que temos de contagiar as pessoas, as coisas, os lugares. Uma palavra, um olhar, um sorriso, uma lágrima, uma simples presença inerte tem a capacidade de promover uma mudança, da mais sutil, à mais absurda. Pensei no quanto meu mau-humor, meu estresse, minha agonia, podem pesar um ambiente. Na carona dessa reflexão, convido-os a sermos mais reponsáveis com o que levamos pros outros no nosso dia-a-dia.

Me sinto tão auto-ajuda ultimamente...kkkkk. Divirtam-se.

Façamos uma prece para N. Sra. do ELEA

2009-10-02T15:32:00.004+02:00

02 de outubro de 2009. Aniversário de 10 anos do início de um evento que diz muito a alguns poucos e bons: O IX Encontro Latinoamericano de Estudantes de Arquitetura.

Pros que não sabem, resumidamente, esse evento aconteceu no Parque de Exposições de Salvador e reuniu cerca de 3.000 estudantes de arquitetura latinoamericanos, que lá se instalaram durante 1 semana comendo, dormindo e participando de atividades de naturezas diversas (e põe “diversas” nisso).

Na intenção de concretizar essa insanidade, alguns jovens (loucos ou visionários ou sonhadores ou desocupados ou todas as alternativas anteriores) se reuniram e trabalharam arduamente durante mais de um ano. Pelo menos esse foi o pretexto.

Pois bem… o IX ELEA passou. Com seus encontros e desencontros, lágrimas e sorrisos, frustrações e, sem dúvidas, grandes aprendizados. Deixou um sabor estranho na boca de cada um da comissão organizadora e aquela certeza de que, terminado o evento, estávamos, finalmente, preparados para começar a organizá-lo de verdade.

Normalmente neste parágrafo findaria o relato da breve história de uma comissão organizadora de encontros de estudantes. Felizmente este nao é o caso. Aqui que entra a sublime intervenção da N. Sra. do ELEA. E o que era pra ser um fim constituiu-se num lindo e frutífero começo.

Aquele grupo, incrivelmente heterogêneo, guiado por essa estranha força divinal, não apenas teve a capacidade de se manter coeso, como transformou-se numa espécie de teia, da qual poucos conseguiram se desvencilhar e acabaram ficando pelo caminho.

A PANELEA, apelido dado a esta teia por algum desocupado, ganhou vida própria. Deixou de ser apenas uma receita composta por ingredientes esquisitos e, como em um experimento de alquimia, fundiu-se num grande bolo. Justiça seja feita: um bolo nada perfeito. Às vezes “no ponto”, às vezes solado, às vezes delicioso, às vezes indigesto, umas vezes bem confeitado e outras feinho, coitado. Coisas da culinária.

Em meio a ENEAS, festas surpresas, Noites dos Embriagados, TFG’s, trabalhos e outros absurdos, arranjos e rearranjos aconteceram. Laços se fortaleceram, pactos não verbais foram firmados, amores surgiram e, olha, quem diria, casamentos inusitados aconteceram.

Há quem diga que a PANELEA só casa entre si… o problema é a quantidade de homens em relação a de mulheres… e os casos homosexuais nãao assumidos. (Ops! Para variar, o nível tinha que cair, né?).

Hoje esse grupo é mais do que foi no começo. Mais em número, pois também adquiriu a capacidade de se multiplicar, e mais em consistência, em compromisso, em companheirismo, em força, em fraternidade, mais em amor.

A PANELEA evoluiu para FAMÍLIA ELEA. E fazer parte dela é uma bênção, um presente ao qual devemos agradecer a cada dia.

Por isso convoco a vocês, meus amigos, meus cumpadres, meus irmãos, a fazermos hoje uma prece para N. Sra. do ELEA e agradecer por termos uns aos outros. Por termos com quem contar a qualquer momento, pro que for, em qualquer hora do dia. (É claro que respeitando os ritmos e limitações de cada um, o que já conhecemos muito bem, né verdade? haha)

Pois que sigamos adiante, fazendo história, falando besteira, promovendo parcerias e comemorações insosas.

Tenham um lindo dia.

A primeira vez que entrei no Mar Mediterrâneo

2009-10-01T10:00:00.004+02:00

Não lembro a última vez que senti tanto prazer em tomar banho em águas salgadas.
Muito menos pela paisagem, que sim, era diferente de tudo o que conheço.
Muito mais por estar precisando do mar. E de paz.
Foi ali, na Praia do Milagre, que conheci Netuno.
Ele saiu do mar, se aproximou de mim e, trazendo uma ametista, disse que vinha para harmonizar minhas energias.
Diante do contexto, não havia como duvidar daquela aparição.
Tocou minha mão, minha fronte e, assim, foi capaz de me ler.
Sem entender bem o por quê, permiti que o Rei do Mar cumprisse a sua missão.
Ainda perplexa com as repostas do Universo, agradeci e me despedi.
Desde então, toda visita ao mar significa um reencontro com Netuno.

Outono no hemisfério norte.

2009-09-26T10:39:00.004+02:00

É chegada a hora da paisagem verde ganhar tons de ocre. E os jardins, pouco a pouco,serem tomados pela ruidosa folhagem seca.

Na poesia, é comum associá-lo à morte ou à maturidade.

Eu o vejo como momento de transformação e preparação para a solidão.

Meu outono chegou na hora certa.

Minhas folhas, que se anteciparam perderam o viço antes da hora, já começam a cair.

Cada uma que cai, leva consigo um pouco do que não me serve mais nesta estação e agora são adubo pras próximas etapas.

Graças a elas, logo estarei exposta. E devidamente fortalecida pro temido inverno.

Recomeçando

2009-09-16T14:00:00.002+02:00

Nesta segunda feira comecei uma nova etapa da minha estadia na Espanha, ops, na Catalunya. Agora vivo numa cidadezinha chamada Tarragona, a pouco mais de 1h de Barcelona, que possui lindas (e verdadeiras) praias, um centro histórico super rico da arquitetura romana e, aparentemente, de gente muito cordial. Divido apartamento com dois chilenos, Jordi e David, dos quais ainda não posso falar muito além da impressão de serem pessoas simpáticas e aparentemente bem organizadas. A razão da minha mudança é a escolha que fiz de estudar Antropologia Urbana na Universidade Rovira i Virgili – URV.

Pois bem… as aulas começaram na segunda mesmo e já me deparei com o desafio de ter que ler muito, estudar muito e escrever muito. Já sabia que seria assim, mas o meu ímpeto de começar as coisas nunca é tao realista quanto a realidade em si. Assim, nesses 3 longos dias tenho trabalhado arduamente a minha débil capacidade de concentração e a persistência.

Da tempestade de temas e sensações que tem me ocorrido desde que voltei, há uma semana, pras terras catalanas, sem dúvidas, aquele que mais tem me consumido é a constatação da minha dificuldade em estar só. Aquí em Tarragona recomeço um processo de enamoramento por uma cidade, de reconhecimento de territórios, de construção de laços, enfim, de adaptação. E desta vez sozinha. Não tem João, nem Eduardo, nem Grazi, nem niguém para me dar a dica do melhor mercado, do sistema de transporte ou do café mais bacana.
Na fantasia de quem idealizou esse momento solitário e romântico como um momento importante de recolhimento, de busca, de autoconhecimento, o fato de estar recomeçando soou extremamente estimulante, desfiador, uau! Ela só esqueceu que a sua maneira de lidar com os desafios náo é o que se pode chamar de tranquila. O desânimo, o choro, a ansiedade, mais choro, os florais misturados com um pouco mais choro serão sua companhia até que a transformação comece.

E logo virá, sabemos bem. Muita gente para conhecer, muita cultura nova pra assimilar, muitos costumes a serem adquiridos e muito tempo pela frente pra viver o inesperado.

E assim segue a busca.

Taficante de farinha

2009-09-10T12:26:00.003+02:00

Mala de baiano que estuda no exterior, quando volta para Europa depois de um visita à terra natal, é um verdadeiro festival da culinária nordestina. Mesmo sabendo que é proibido transportar artigos alimentícios, ainda que nas malas despachadas, decidi seguir o exemplo da maioria dos brasileiros que conheço e trazer algumas “coisinhas” para fazer a alegria dos saudosos e preparar alguns quitutes baianos do lado de cá:

3kg de farinha de mandioca

2kg de goma para beiju

500ml de azeite de dendê

Cerca de 300g de camarão seco

1 pacote de doce de banana (daquele tijolão enrolado na palha)

37 caixinhas de Cocada Baianinha

1 pote de geléia da Chapada Diamantina

1kg de granola Tia Sônia (a melhor de todas!)

8 tubos de creme de cabelo (artigo de extrema necessidade)

Basicamente isso. Além, obviamente de roupas, calcinhas, sapatos, alguns livros e tudo o que malas comuns de viagem devem carregar.

Pois bem. Venho eu chegando, feliz e contente, no aeroporto de Barcelona, depois de uma viagem razoavelmente tranquila, quando um oficial desocupado, mas bem educado, me vê passando com as malas a uns 20m da porta de saída e resolve me tomar como passatempo:

“– Bom dia! Vêm de onde?”

“– Bom dia! Venho do Brasil.” ( xii…)

“– Por favor, passe as malas aqui no raio x”

“– Sim, claro!” (xiiii…)

E lá vou eu colocando as malas na esteira e pensando na cara que o cidadão faria quando visse o dendê e os camarões. Náo sei se por cansaço ou sei lá o quê, mantive a calma durante todo o tempo e pensei que o máximo que poderia acontecer era ele confiscar aquela feira toda e deixar minhas malas murchinhas.

Passa a primeira mala e ele olha para tela do raio x com uma cara intrigada:

“– O que a senhora leva aí?”

“– Hmm… é… sapatos, livros, cosméticos… e… algumas coisas de… é… ingredientes de comida típica da Bahia para alguns amigos” (xiiiiiii…)

“– …Passe a outra mala, por favor”

Olhou com a mesma cara, fez mais umas perguntinhas, mas se interessou por abrir a primeira, que era a menor de todas, mas pesava que era uma beleza. Não sem antes espancar a pobre da mala grande. Só depois entendi que estava averiguando se ela tinha um fundo falso.

Abri a mala e demos de cara logo com uma calcinha, o que já prenunciava meu constrangimento com toda aquela invasão. E lá foi ele futucando as coisas, olhando cada embalagem de creme, sacudindo, abrindo cada saquinho, isso tudo sem o menor cuidado de colocar nada no lugar. Até que chegou no fundo da mala, onde estava o que lhe interessava: as farinhas! Quando pegou o primeiro pacote, pensei logo “uhhh….me dei mal”. Calmamente perguntou:

“– Que é isso?”

“– Farinha de mandioca. É um artigo muito comum da Bahia, de onde venho, e serve para fazer comida”

O cidadão apertou, apertou, cheirou, tornou a apertar e largou. Ufa! Depois olhou com uma cara meio espantada pros outros dois pacotes iguais a este. Daí então partiu pro outro saco, onde estavam os pacotes de goma para beiju. Imagine a minha cara ao me dar conta que a goma é bem mais fininha e mais branca que a farinha de mandioca! Mais uma vez ele apertou, apertou, cheirou, mas agora com mais apreensão, o negócio era mais sério.

“– E essa? Para que serve?”

“– É um tipo de farinha para fazer o que chamamos de beiju” – e mostrei um rótulo no saquinho que explicava como preparar. “Se o senhor quiser pode abrir”.

Quando ele deixou a farinha de lado e continuou a mexer na mala lembrei do tijolo de doce de banana enrolado na palha e rezei para ele não encontrar. Pro meu alívio ele parecia se dar por satisfeito com as minhas explicações sempre bem simpáticas e tranquilas.

“– Mas para quê você traz tudo isso?”. Respirei fundo. Achei que ele fosse começar o fisco.

“– É que aqui tenho muitos amigos da mesma cidade que eu. Quando alguém viaja é normal pedir que tragam algumas coisas para preparar comidas típicas…”

Fim do interrogatório. Acho que convenci. Antes de me liberar deu mais uns socos da pobre mala grande, mas não me pediu que a abrisse (ufa! O dendê e o camaráo estavam nela!). Acho que foi por isso que a coitada nao resistiu e foi morrendo no caminho. Chegou em casa toda despedaçada.

COMUNICADO

2009-08-29T02:35:00.004+02:00

Senhores,
A partir de hoje vejo o mundo com outros olhos.
De antemão confesso que o início tem sido meio conturbado e que não se vou conseguir me adaptar a essa mudança, ainda que esteja consciente da sua importância e necessidade.
As coisas andam meio estranhas... turvas, eu acho... mas, mesmo inconscientemente, me recusava a aceitá-las assim.
Já faz um tempo que venho fazendo um certo esforço pra enxergar tudo com mais clareza. Mas recentemente o quadro vem se agravando e cada dia vai ficando mais difícil focar, principalmente as situações mais próximas de mim, aquelas bem diante dos meus olhos.
Tanto esforço tem me dado dor de cabeça. Tem me feito chorar.
E só me dei conta de que precisava tomar uma atitude, só percebi que alguma coisa estava errada, quando um observador atento me questionou o por quê das rugas na minha fronte.
Daí tudo ficou claro...
Bastou ligar pro Dr. Otoniel e... batata!
" Bem-vinda ao clube dos hipermétropes-astigmáticos!"

Coisas, Pessoas e Lugares

2009-08-18T03:51:00.010+02:00

Você é sempre você?
Ou melhor... você consegue, sinceramente, ser a mesma pessoa em qualquer circunstância? Em qualquer lugar? Na presença de quem seja?
Tem certeza?
Quem é você?

Desculpa... é que eu não acredito nisso. Na verdade até seria capaz de apontar algumas pessoas que acredito que se encaixariam nesse perfil. Mas daí já seria eu falando do que acho que o outro seja... É que pra mim, pensar que, no fundo, no íntimo, ali naquele cantinho escondido do seu eu, uma pessoa tenha uma conduta sempre tão coerente me impressiona. Tudo bem... sei que é limitação minha.

É que tenho pensado muito no poder que as coisas, as pessoas e os lugares exercem sobre mim. Entende o que quero dizer? Falo das propriedades que cada um deles tem, de uma espécie de campo magnético inerente a cada matéria, que, ao entrar em contato com o meu campo magnético tem o poder de me transformar em alguma medida e causar um determinado efeito. É claro que nessa dinâmica físico-química (??!) o fator memória emotiva exerce total influência na vibração dos magnetismos. É viagem? Né não. Quem não sabe explicar, exemplifica. Então lá vai:

Afirmação n.1: das Coisas - Quando eu ponho o meu vestido florido me sinto mais leve que quando uso uma calça jeans.

Meu humor fica outro, juro. Provavelmente nesse caso o fator memória emotiva seja o principal atuante, uma vez que usar vestido florido me remete a fim de semana e não a trabalho.

Afirmação n.2: das Pessoas - Algumas pessoas têm a capacidade de mudar completamente meu estado de espírito.

Pro bom e pro ruim. Pessoas elétricas me deixam uma pilha. Gente mau humorada me leva junto. Por isso é que eu prefiro as leves. E as bem-humoradas. As que me fazem rir. E cada dia admiro mais as lentas.

Afirmação n.3: dos Lugares - Pra cada ambiente, uma Ana Carla diferente (hahaha...!).

Os significados dos lugares pra mim são o resultado da interação campo magnético X memória emotiva. E em cada um deles reajo de uma maneira. Em alguns lugares sou conhecida por ser zen e bem-humorada. Em outros meu mau-humor é insuportável. Um dia um colega do teatro me apelidou “a menina com cara de vento”. Na mesma ocasião em que um relacionamento afundava de tão pesado.

Por estas e tantas outras, meus caros, não consigo, e nem que quisesse, não poderia me definir por mim mesma. Se hoje me perguntassem quem eu sou, diria que depende do onde, do como e do com quem (e olha que optei por deixar de fora as variações de acordo com o dia do mês...).

Às vezes acho isso triste. Às vezes acho divertido. No fundo acho cansativo.

Pois bem... o lado bom de navegar no mar da inconstância é a riqueza de coisas, pessoas e lugares que me acontece. Viver me ajuda a compreender o que quero e o que não cabe mais. E quanto mais vejo, quanto mais sinto, quanto mais ana carlas sou, mais próxima estou de chegar aí nesse lugar que você está. Em terra firme. Pés bem plantados no chão e a serenidade de saber que a base de toda fortaleza se constrói com paciência e persistência.

Volver

2009-08-06T12:25:00.002+02:00

Só volta pra um lugar quem foi pra outro lugar.
E este, quando volta, já não deve ser o mesmo que foi.
Sendo outro o que então retornou, que se pode dizer do seu lugar de origem?
Ainda será seu? Ou quando mudam os referenciais se inverte o trajeto?
Não... origem não se muda. Mas quando um vai e outro volta me parece natural que o ponto incial já não tenha um mesmo significado. Ou não?
E quando este torna a voltar pra onde volta? E quem volta?
Caminho cheio de voltas é caminho revisitado... rico em ângulos de visão.
Mas não deixa de ser caminho confuso.

Língua

2009-07-30T02:19:00.005+02:00

"- Carla, lá na Espanha falam o quê? Inglês?
- Não, Dona Dira, espanhol.
- Ahhh... e o que é mais fácil? Inglês ou espanhol?
- Pra gente que fala português é mais fácil entender o espanhol.
- Que coisa, né? Todo mundo devia era falar a mesma língua, né não? Aí não ia ter essa complicação toda..."

Calei. Nunca tinha pensado nessa hipótese. Engraçado perceber que quanto mais informação, menor a capacidade de abstração. Naquele dia passei algumas horas pensando em como seria o mundo se todo mundo falasse a mesma língua. Pensei na colonização do Brasil, na argumentação dos índios durante uma tentativa de catequização. Pensei na relação da língua com a cultura de cada lugar e me apavorei com a idéia de uma globalização pré-histórica. Pensei nas origens dos sotaques. Cantarolei um trechinho da música "Língua" de Caetano e não consegui imaginar como ficaria a noção de pátria. Pensei na origem da lingua falada e nas múltiplas linguagens que o ser humano é capaz de desenvolver. E em mais uma meia dúzia de divagações até cansar e me distrair com alguma outra coisa.

Mas que viagem, Dona Dira!! Ói, me deixe, viu?...

Fechar ciclos ou Abrir portas?

2009-07-24T21:41:00.002+02:00

Sempre me custou um pouco fechar coisas. Em algum momento da vida comecei a estudar piano, violão, canto, flauta, dança flamenca, catalão, pratiquei basquete, natação, remo, musculação, aeróbica, yoga, meditação… O que todos estas atividades têm em comum? O fato de eu não ter dado continuidade a nenhuma delas depois do terceiro mês consecutivo de prática. Tem aquela que deixei na segunda semana, outra que resistiu até um mês, outra que até prolonguei por um ano, mas sempre dando um intervalinho básico. O curioso é que em todas elas, até onde me permiti ir, me senti bem e tive bom desempenho, com exceção bem grande do curso de catalão (ui!). Daí se pode concluir muitas coisas. Uma delas, é que não sou lá muito disciplinada e isso eu mesma já tinha contado aqui antes. Outra conclusão possível é a de que sempre quero muitas coisas, mas nunca sei na verdade para onde apontar. Ou que me entedio das coisas muito rapidamente. Ou que não tenho mais o que fazer e fico inventando arte (ihhh…acabo de lembrar da faculdade de teatro que também nao terminei…). Fico com a interpretação que diz que sou muito hábil em abrir portas, mas uma declarada incompetente em fechar ciclos.

Como boa pisciana nostálgica, pensar em terminar coisas já me dá aquela dorzinha de barriga que acusa o nervosismo. Só para se ter uma noção do tamanho da doença, tenho alguns livros lidos só até o início do último capítulo, alguns potes com cosméticos inacabados…hahaha…. E na vida prática, quando o fim é inevitável, é um tal de chororô, tristeza, melancolia, um vazio… vixe… uma presepada.

Por outro lado, começar coisas me excita na mesma proporção que me amedronta. E penso que por isso mesmo me instiga mais ainda. Quero, necessito, amo o novo. E de novo. E de novo. E sempre.

Hoje compreendo que essa inconstância faz parte de uma busca e que cada pecinha tem sua importância na construção de um caminho. O esforço então passa a ser o de construir um caminho feito de polilinhas fechadas… (hahaha… piada interna). Acho que depois que passei a enxergar isso passei a me expor cada vez mais a ciclos curtos. Em cada vez menos tempo faço cada vez mais coisas e, como consequência, sou obrigada a lidar com o fim delas.

Pois bem... esse post coroa mais um ciclo que se encerra. Também este post é parte de uma presepada nostálgica.

Em pouco menos de cinco meses conheci pessoas, me identifiquei, viajei, ri, me entediei, tentei fugir, chorei, resisti, sofri, disfrutei, me encantei. E me despedi. Alguns rostos seguramente não verei mais. Outros farei o possível para reencontrar. Com alguns certamente falharei. O que passou vai pro baú das recordações, mas não sem antes se lambuzar com duas ou vinte duas lagriminhas de saudade antecipada. Agora é momento de arrumar a casa para dar espaço pro tão desejado novo.

Balanço 2

2009-06-24T19:02:00.004+02:00

Tomando como referência o tempo natural, o qual constumamos dividir em segundos, horas, dias, anos, etc, completo hoje 4 meses em Barcelona. E mais uma vez vamos nos impresionar: “Jáááááááá?????? Noooossa, como o tempo passa rápido!”. E muito sabiamente uma voz me corrigirá, dizendo: “Não é o tempo que passa, e sim, nós que passamos por ele”. Seja como for, o fato é que quando penso que já passei um terço do tempo que planejei para minha estadia em Barcelona…uhhh… por um lado me assusto, juro. Por outro… me acalmo… não é nenhum bicho-de-sete-cabeças e acho que já aprendi a conviver com a saudade que não me deixa um só minuto.

Mas se tomamos como referência o tempo psicológico, aquele medido pelo que vivemos, fazemos e sentimos… olha… já devo estar aqui há pelo menos o dobro do tempo. Caramba, quanta coisa passou, por quantas coisas passei, quanta informação, quantas sensações… intenso mesmo, viu?

Seguindo a mesma configuração do balanço do primeiro mês, deixa só eu listar algumas coisas que passaram nesses 4 meses e que me vêm agora à cabeça:

- Fechei minha primeira estação em Barcelona: cheguei no fim do inverno, acompanhei toda a primavera e agora acabamos de entrar no verão. Estações bem definidas com mudança de paisagem e tempertauras… gente… eu nunca tinha visto isso na vida!!!

- Já morro de calor na rua, ando de sandalinhas, camiseta, vestido… Preciso comprar um filtro solar, o povo já tá me chamando de morena!!

- Já fui a Milao, Veneza, Valencia, Madrid, La Vera, Girona, Tarragona…

- Já afirmo para quem quiser ouvir: adoro esse cidade, cada dia mais e já posso servir de guia para quem se aventurar por essas bandas!

- Já comecei e larguei um curso de catalão

- Já misturo o português com o español…rsrs… isso é real gente… algumas palavras como piso (apartamento), locutorio (cyber), basura (lixo), são inevitáveis. Eu achava que isso era coisa de gente que gosta de aparecer, mas sempre que estamos entre brasileiros falamos do quanto isso é engraçado.

- Já dou informação na rua pros turistas desnorteados…haha

- Já tô terminando a primeira parte do Master e planejando uma mudança nos meus estudos (mais informações em breve…)

- Já nao converto mais euro em real. Para mim hoje 1 euro = 1 real. Se não for assim… Uff… melhor desistir de viver aqui.

- Já troquei o “afemaria” ou o "ixe" pelo “uffff”, percebeu?

E tantas outras que nem tem como traduzir. Tantas, tantas. Aprendizado intenso. Recomendo a experiência… viu Rosana????

Pros que ainda não viram, atualizei as minhas fotos no www.picasaweb.google.com/acclira. Clicando na galeria de fotos que pus aqui no blog se pode acessar uma das pastas. Mas pode procurar direitinho que já tem um monte de fotos distribuídas em várias pastas.

Já sei que não cumpri a promessa de postar textos aqui com mais frequência… Muitos deles ainda estão na minha cabeça aguardando o momento de virar palavra. É que junto com todas as experiências também tô aprendendo a não me cobrar tanto e fazer as coisas no meu tempo... (uma maneira bonita de dizer tô curtindo a vida boa sem culpas).

Desta vez prometo me esforçar mais para cumprir minhas promessas, ok?

Trem das 14 horas/ Sentido Tarragona

2009-06-09T16:46:00.002+02:00

Ao chegar na Estazione Centrale de Milano ela sentiu que a angústia que há dias a acompanhava ainda se fazia presente. Entrou na carrozza de número 6, ocupou o posti 74 corridoio. Sempre preferiu viajar na janela, mas diante da novidade de viajar em terras italianas, o corredor estava mais que suficiente. Só com o trem em movimento se deu conta de que chegaria a Veneza de costas. Não lhe agradava nada viajar nesta posição, sentia uma espécie de enjoo psicológico. A sensação de andar para trás lhe dava a impressão de que, junto com o trem, ia toda a sua vida. Enquanto a companheira portuguesa olhava o distante horizonte à sua frente, um futuro colorido e promisor, a ela restava fitar, com a habitual melancolia, tudo o que o trem já havia deixado para trás e que, aos poucos, ia se perdendo no horizonte daquela manhã cinzenta de sexta-feira. Por que era sempre assim? Por que ela sempre fazia com que fosse assim? Nao lhe faltavam por quês e, no fundo, sabia que podia responder a todos eles. Aprender a manejá-los era então o seu desafio.

No horizonte cada casebre de pedra que desaparecia lhe recordava uma história, uma pessoa, uma sensação. Não tardou a perceber que a tudo poderia dar um sentido.

Outro companheiro de viagem, o mexicano, lhe entrega o ipod e apresenta uma canção sobre um homem perfeito-saudável-bonito-respeitado-bem-sucedido-e-tudo-mais:
“He´s a well respected man about town/ doing the best things so conservatively…”
Se divertiu com a música e logo pensou o quão aborrida seria a sua vida se fosse assim tão linear. Por outro lado sua constante inconstância já começava a causar um certo cansaço.

Melancolicamente seguiam ficando para trás as histórias, pessoas e sensações. Até que, com uma leve inclinação de tronco e um giro de cabeça, por uma simples questão de acomodação, pôde contemplar o horizonte por um ângulo diferente. Estava agora de frente para o presente e ali ficou o tempo suficiente para começar a dar sentido às coisas. Percebeu que o presente mais próximo, que ficava na parte mais baixa, passava mais rápido, tanto que quase só o via como um vulto, um rastro. No ponto mediano do horizonte estava o presente em velocidade apreensível, confortável. Mas era no topo, no extremo mais distante do horizonte presente, que seguia ali, leve e constante, a sua angústia.

Nas poltronas à sua frente, os companheiros de viagem se divertiam em tentar interromper seu estado contemplativo:

“– La actriz que lleva dentro le usa a cada día.”
“– Sabe que puede actuar como quiera.”
“– Quizás ella sea un él por dentro. El dia que salga ya lo veremos.”
“– Creo que el imagen más sincera que he visto de él/ella fue hoy por la mañana, cuando se despiertó. Solo cuando se depierta es verdadera.”

Diziam tonterías, como estiveram os três fazendo durante toda o dia anterior, o que tornava a viagem cada vez mais divertida. Mas naquele momento, em que tentava por sentido em tudo o que seus sentidos percebiam, as bromas lhe caíram como mais informação a ser codificada.

Numa nova olhada pro horizonte se deu contado óbvio: às suas costas estava o futuro. Com uma leve inclinação de cabeça (sim, já conhecia o artifício) podia contemplar a paisagem futura mais próxima, segundos antes de se tornar presente. Mais que isso nao conseguia. Mais que isso nao se pode. Nem ela, nem a portuguesa, tampouco o mexicano. Assim é a vida.

Gigante

2009-05-31T14:08:00.002+02:00

Na Baía de Todos os Santos mora um gigante invisível

Da próxima vez que estiver perto dessas águas mande lembranças

Diga-lhe que sinto saudades

E que não entendo o que quis me dizer no sonho

Mas que, assim que descobrir, lhe escrevo uma carta.

Emociones en tiempo real

2009-05-28T15:37:00.007+02:00

“…17 minutos de partido y el Barça está ganando”, grita o locutor na TV que acaba de ser ligada…

Às 21:02 chego em casa, em um dia no mínimo especial para a maior parte dos habitantes desta cidade (ao fundo, gritos da vizinhança…uhhhhh… uma boa jogada perdida). Qualquer dia de jogo do Barça já se vê festa para todo lado. Mas hoje nao é um dia qualquer… em 15 dias o Barça está a ponto de faturar o terceiro título do ano: o primeiro foi da Copa del Rey, o segundo foi da Liga Española e hoje pode conquistar o título da Champions , a Liga Européia.

Nesse exato momento acontece a final contra o Manchester e em quase todo bar, restaurante ou lugar onde se tenha uma TV há um grupo de pessoas se amontoando ao seu redor. Pelas ruas a sensação é de final de copa do mundo, na minha experiência soteropolitana, é claro. Imagine se toda Salvador torcesse para um único time e ele fosse final da Copa América?! (ou algo parecido…. que me corrijam os entendidos no assunto). Cara, a cidade está uma loucuraaaa.

Como dizia, acabo de vir da rua, mais precisamente do centro da cidade, mais especificamente do entorno das Ramblas e Praça Catalunya… bueno… esta praça é o ponto principal da festa do Barça. Em jogos importantes se monta um telão, palco para bandas e é aí que se junta a multidão enlouquecida. Além disso nas Ramblas fica uma fonte chamada Canaletes, onde os torcedores vão se banhar depois de cada vitória. Agora já dá para imaginar o cenário que encontrei pelas ruas, nao? Centenas de pessoas vestidas com camisas do Barça, caras pintadas, gente gritando, um monte de bêbados, todos se dirigindo ao epicentro da folia. Só falta trio elétrico, juro. Dá até um pouco de medo passar por esse povo… porque aqui também tá cheio de espírito de porco, viu? Na última final (e não duvido que hoje seja pior) a festa acabou em pancadaria, quebra-quebra, gente presa, bicicletas destruídas, enfim… ser humano é aquele bicho esquisito que encontra as fomas mais inusitadas e paradoxalmente parecidas para expressar suas emoções. É uma pena.

Ao mesmo tempo que tenho verdadeiro pavor desses ambientes desregrados devo confessar que me sinto atraída pela euforia, pela expressão de alegria do povo. Na verdade estou em casa porque não encontrei uma companhia suficientemente insana pra encarar a loucura dessa festa. Queria muito ver de perto. Me encanta essas comoções coletivas, ver a multidão vibrando junta, as transgressões… pouco me importa que ganha, mas o grito de gol de uma massa emocionada, putz… me arrepia, de verdade. (Uhhh… outro grito de decepção… o Barça pede mais uma jogada). E aqui assumo, Guna e Bruno, é uma emoção parecida com a que sinto quando vejo a multidão louca atrás do Chiclete… eu não gosto, da mesma maneira que pouco ligo pro futebol, mas a vibração, sim senhor, é coisa que me contagia.

Fim do primeiro tempo. Barça 1 X Manchester 0. Fogos de artifício, gritos, apitos, cornetas irritantes. Pela cidade milhares de litros de cerveja sendo consumidos.

Os gritos da vizinhança por vezes me transporta aos meus tempos Federação, quando o Parque São Braz anunciava os dias de jogos do Bahia ou Vitória. Sem ver o jogo já sabíamos do placar só pelas reações… se podía acompanhar tudo: jogadas perdidas, gols, buzinas, pirraças entre torcidas… curioso ver como o São Braz e um bairro e Barcelona podem estar tao próximos, ao menos neste aspecto.

Começa o segundo tempo e a primeira chance do Barça vem já no quarto minuto. Logo se ouve gritos dos meus vizinhos protestando um suposto pênalti. Aos 7 minutos uma cobrança de falta acaba em bola na trave. Os 10 meu sinal pirata de internet some. Aos 18 uma pausa pro xixi e um quase gol, que perdi porque estava no banheiro (ainda bem que foi quase, porque gol para mim é igual a fim de novela… não acompanho nada, mas o último capítulo eu gosto de ver… e reprise na vale). Aos 22 os ânimos entre os jogadores estão bem acirrados… acho que vai acabar em porrada! Aos 25 minutos do segundo tempo…Barçaaaaaaa…goooooooooollllllll de Messi, de cabeça! Agora são 2X0! Aos 26 o Manchester quase revida, mas meus vizinhos não param de comemorar. Aos 29, quase outro, de cobrança de falta. Aos 32, Ronaldo, do Manchester, leva um cartão amarelo. O locutor já anuncia a madrugada de festa nas Ramblas. O metrô funcionará, excepcionalmente, até as 2h. Faltam 5 minutos de partida e os locutores não param de lamber o Barça… quase dá saudade de Galvão…hahaha. O Manchester segue tentando, mas não tem jeito, coitados. Faltando um minuto pro fim da partida, já no tempo adicional, a euforia já tomou conta da cidade inteira. Sim, caro leitor… estou arrepiada e nesse momento queria mesmo estar pelo menos 10 minutinhos lá na Catalunya (é bem verdade que não suportaria mais que isso). De qualquer maneira, me contento com a vista e os sons que ouça da minha janela:

Pra todo lado agora se canta o grito de guerra desta temporada histórica do Barça: “Copa, Liga y Champions!” (essa frase cantada no ritmo do We Will Rock You, do Queen). Da minha janela, além de todo tipo de ruído comemorativo também escuto gente cantando o hino do time. Olho para uma varanda ao lado e vejo uma companheira solitária que também parece se divertir aos sons da cidade em festa.

...é… o melhor agora a fazer é esquecer a Praça Catalunya, as Ramblas e começar a pensar em domir...(apitos, gritos, buzinas muito muito muito irritantes) …é…. a noite será longa…

E antes que alguém me pergunte se gosto de futebol…. dá para entender que esse não é o tema do post?

re-fujo

2009-05-25T21:42:00.005+02:00

a casca protege
a casca esconde
a casca encerra
a casca se expõe
a casca quer ser
a casca pensa que é

fora da casca só o mundo
dentro da casca todo o medo

Barcelona: alegrias e desgostos

2009-05-13T18:42:00.007+02:00

Ahhhh… que feliz fiquei esta semana quando O Lado de Cá completou 2 meses registrando mais de 400 acessos!!! Bom saber que vocês andam me acompanhando… dá mais vontade de escrever. E os comentários também têm me animado muito…rsrsrs…adoro!

Pois então… por aqui a vida segue tranquila. O calor chegou e com ele os odores intragáveis do metrô… ufff. Definitivamente, por amor ao meu olfato, tenho que usar mais a bicicleta e aprender a andar de ônibus. A parte boa é poder sair de camiseta, bermuda, com as roupas normais de Salvador.

No Master seguimos com muito trabalho e agora tenho participado de um Workshop do Prêmio Europeu do Espaço Público, que tem sido uma boa oportunidade de entender mais a cidade além de ouvir algumas conferências bem inspiradoras. Além das aulas, o Master tem me aproximado bastante de algumas pessoas e já posso dizer que tenho um grupinho de amigas. Logo dedicarei um post a apresentá-las.

Acho que agora posso começar a falar em uma relação minha com a cidade. Tenho curtido estar nas ruas de Barcelona. Na verdade, a cidade tal qual vemos hoje foi pensada para isso. Para que as pessoas estejam nos espaços públicos. É agradável ver velhinhos e crianças por toda parte. É animador estar numa cidade na qual acontecem coisas todos os dias: feiras, festivais, shows, intervenções artísticas. E ver que a gente da cidade vai, prestigia, gosta… Agora que temos sol só fica em casa quem quer, porque há muito para se fazer nas ruas. Também quero fazer um post só falando desses acontecimentos nas ruas e com as fotos que tenho tirado nessas ocasiões.

Agora, um tema que tem me deixado pasma nessas andanças é um proceso que um professor outro dia chamou de “brasilificação” de Barcelona. Gente, Brasil aqui é moda. Todo mundo acha o Brasil legal, todo mundo quer ver o samba, a mulata e o futebol. Tá certo que isso nao é novidade para ninguém, mas me parece que desde que Carlinhos Brown trouxe o trio elétrico num certo carnaval, a coisa se agravou. Outro dia fui conhecer a academia que tem perto daqui de casa e me deparei com um plano de aulas no qual constava uma sessão chamada Brazil 30’. Quando perguntei à gentil mocinha da recepção o que significava aquilo, ela sorriu safadamente e me disse que era uma aula de 30 minutos de exercício de glúteo!!! O objetivo era ficar com o bumbum das brasileiras!!! Agora imagina se eu vou fazer uma aula dessas… desmistifico logo essa palhaçada e acabo com o marketing da academia. Muito disso certamente vem da presença massiva de brasileiros pela cidade, alguns deles bem dispostos a dar manutenção a esta imagem sempre recheada de presepada e sensualidade. Mais recentemente, o que me deixou passada com essa história foi ver, há umas duas semanas, uma prova dessa invasão brasileira completamente nonsense. Aconteceu aquí uma feira chamada Feira de Abril, parecida com a Feira do Interior que tinha no Parque de Exposições, lembram? Cada municipio levava coisas tradicionais, barracas de bebida, comida, música, etc… Pois bem, essa tal Feira daqui era típica do Sul e Centro da Espanha, da região da Andaluzia, que envolve Granada, Sevilla, enfim… a parte mais espanholona, mais tradicional. Aí haviam umas barraquinhas ótimas, muita comida tradicional, senhoras e crianças vestidas com trajes típicos, dançando as Sevillanas, enfim… uma delícia, náo só para turista, mas para gente daqui também. Eis que, caminhando pela feira me deparo com a primeira prova da brasilidade adquirida: em meio a uma barraca só com souvenirs espanhóis, estava uma bandeirona do Brasil!!… Estranho… mas seguimos. Pouco mais adiante a imagen mais irritante do passeio: uma barraca de Caipirinha e Mojitos (Mojitos????) toda decorada em verde e amarelo, com um espaço para dançar, tocando músicas calientes e uma SENHORITA (para não chamar de outra coisa…) se requebrando indecentemente, com uma calça aplicada a vácuo, diante de uma bandeira do Brasil. PUTZZ… O sangue subiu à cabeça… Estava em companhia de Cláudia, uma amiga gaúcha, e por pouco não apedrejamos a figura.

Dali em diante foi só olhar um pouquinho melhor e já enxergamos pelo menos umas 4 outras barracas parecidas, uma delas tocava até axé, imagine a bagaceira… E para coroar o desgosto, vejo a maior concentração de pessoas na festa, um monte de olhares curiosos… obviamente eu e Cláudia nos metemos para ver o que era… de repente… escuto um som… hmm… familiar…. Uhhh!!! Deixo que vcs vejam com seus próprios olhos!

Bueno… esse tema dá muito pano para manga… certamente aparecerá mais vezes… vai me custar esgotá-lo. Por hora vou ficando por aquí, porque post longo é um porre. Como tenho outras coisas para contar, vou tentar aumentar minha frequência de postagens.

E vocês, continuem aparecendo! Opinem! Comentem! Divulguem! Eu gosto! Rsrsrs.

Era uma vez uma Barcelona informal…

2009-04-23T00:38:00.005+02:00

(Post dedicado aos coleguinhas da SEDUR e da extinta SEHAB)

Com uma boa porção de ingenuidade e outra bem maior de ignorância, desconhecia a existência anterior de uma cidade informal dentro de Barcelona. Informal, sim, como a que temos nas capitais brasileiras, com casas improvisadas, de madeira, papelão, sem água, esgoto, situações de cohabitação familiar, violência, baixa renda, enfim, nossas velhas conhecidas favelas, invasões…ops…ocupações!

Tivemos hoje uma visita guiada à exposição “Barracas – La ciudad informal”, no Museo de Historia de Barcelona. Para minha surpresa, através da exposição conheci uma cidade mais familiar que esta em que vivo hoje e que encanta diariamente a milhares de turistas. Uma cidade apelidada por uns, em 1923, de “Barracópolis”, habitada por gente que imigra do campo para tentar a vida na cidade industrial; gente que contraditoriamente se apinha em condições sub-humanas em busca uma vida melhor. Uma cidade que em 50 anos se multiplicou em quase 20 vezes (de 1.200 barracas de 1914 a cerca de 20.000 no início dos anos 60), e que nos 35 anos seguintes foi pulverizada, devastada, banida da Barcelona de Cerdà, abrindo espaço à espetaculosa Barcelona Olímpica.

De maneira alguma pretendo fazer uma apologia a miséria, tampouco romantizar o barraquismo – termo aqui utilizado. Mas o fato é que, frente ao fenônemo do inchaço urbano desordenado, a mentalidade do governo franquista, e depois do socialista, tinha a mesma característica asséptica que experimentamos no Brasil com o BNH: fazer verdadeiras cirurgias no tecido urbano e jogar bem longe os tumores malignos. E assim nascem as chamadas UVA´s (Unidades Vecinales de Asentamiento ou algo parecido), ou seja, áreas de reassentamento de famílias localizadas fora da cidade, nos povoados mais próximos, sem infra-estrutura urbana adequada e com todos os problemas que já conhecemos bem. Óbvio que a relidade sócio-econômica daqui é outra, idem a escala do problema. Até onde me consta, em sua grande maioria estas famílias carentes tinham alguma renda e, em parte, graças à luta dos movimentos sociais, a sua incorporação à cidade formal se alguma maneira se tornou possível, coisa que para nós ainda é uma piada. De qualquer maneira, os problemas sociais gerados nessas UVA´s viraram problema das prefeituras das cidades do entorno, onde se pode ver uma paisagem bem diferente.

Finalmente, onde antes se via a vergonha catalã, se fez possível a regeneração. Sem deixar rastros desse passado distante, se erigiram belíssimos cartões postais, como o inspirador Parc de Montjuïc e a linda e artificial Praia da Barceloneta.

Ainda hoje se vê em Barcelona algumas concentrações de população de baixa renda, em sua maioria de imigrantes e descendentes, objetos de intervenção da Llei de Barris (um tipo de FNHIS catalão). Mas até onde me contaram o barraquismo foi erradicado. O engraçado é constatar que todo esse processo de limpeza urbana se deu pouco a pouco à medida que a cidade ia sediando importantes eventos mundiais. O golpe final veio com as Olimpíadas de 92.

Agora, me diga se não te dá um desespero em pensar na dimensão do nosso problema e imaginar o que vai ser do Brasil na Copa de 2014?

Dica: Quase toda a exposição está disponível no site www.barraques.cat. Vale à pena dar uma conferida.

8 países e um nó na língua

2009-04-16T23:03:00.004+02:00

Passada a segunda semana de aula as barreiras entre os coleguinhas do master já havia se desmanchado. Agora já conversamos todos com todos, já saímos juntos depois da aula e as afinidades já começam a aparecer. A turma, de 17 alunos é composta por 8 catalãs, 2 mexicanos (e o único homem da sala), 1 chilena, 1 brasileira, 1 portuguesa, 2 belgas, 1 grega e 1 da República Dominicana. Como já é de se esperar, o grupinho das estrangeiras se formou logo e chega a ser engraçado como na sala a turma praticamente se divide em catalãs do lado direito e estrangeiros do lado esquerdo, mas todos temos nos dado muito bem. A experiência da comunicaçáo entre pessoas de lugares tão diferentes, além de muito engraçada, tem sido bem enriquecedora.

Em meio a esse festival de gestos, traduçães e interrogações me aparece uma atividade de 3 dias (fantástica, por sinal) com o designer franco-sueco Ruedi Baur, ministrada inteiramente em inglês. Para este seminário preparamos um trabalho sobre um espaço público (que por sinal fiz sobre a Praça Castro Alves) e deveríamos apresentar para ele em inglês, tudo bem? Beleza, afinal de contas me formei pelo ACBEU… tô um pouco enferrujada, mas nada que preocupe, certo? Errado! Caramba… quando abri a boca para fazer minha apresentação… nossa… parecia que eu estava no "book two". Não conseguia terminar uma frase sem misturar espanhol no meio. Foi desesperador. Mais que isso...foi ridículo. Começava falando numa língua e terminava em outra. Fiquei arrasada. Depois me disseram que isso era normal. O lance é que estando aqui meu cérebro entende que a língua estrangeira da vez é o espanhol e simplesmente travou o inglês… No segundo e terceiro dias me saí um pouquinho melhor, mas ainda assim não passaria do "book four".

Bom… nos papos do nosso G8 continuo tentando praticar o inglês, apesar da salada de sotaques e idiomas. Uma das vantagens dessa diversidade tô ficando craque em frases multilingues.
At least nosotras nos divertimos a lot!

Conquistas e desafios

2009-04-13T21:44:00.005+02:00

Semana passada finalmente me mudei. Agora divido apartamento com duas jovens catalãs, Eli e Marta, que são muito legais e bem humoradas. Ambas trabalham o dia todo e, aos finais de semana, vão ver as familias em um povoado próximo a Barcelona, o que acaba fazendo com que só nos encontremos algumas horinhas, à noite, durante a semana. Mas logo de cara me receberam muuuito bem e trataram de fazer com que eu me sentisse em casa. Realmente tenho tido muita sorte…

Algumas coisas foram muito boas nessa mudança: desfiz as malas, depois de mais de 1 mês de roupas entocadas, tô adorando arrumar o meu micro-quarto (menos que 5m2), o guarda-roupas, comprar as coisinhas que faltam… Me orgulhei tanto de ter colocado sozinha a persiana, com direito a usar furadeira e tudo! Rsrsrs. Tá certo que no dia seguinte eu tava um caco, mas isso é só um detalhe. Explorar a nova vizinhança também tem sido uma atividade prazerosa. Volta e meia caminho por ruas diferentes, descubro lugares novos, como uma cafeteria que tem wifi, onde gasto o mesmo que gastaria em uma hora de cyber, só que tomo um capuccino, chupo uma balinha e fico lá com meu laptop navegando na internet até o limite da bateria.

Por outro lado, sair da casa dos meninos me trouxe uma boa dose de melancolia. Foi um pouco como sair de novo da “casa dos pais”, um pouco como chegar de novo em Barcelona, um pouco como recomeçar. Sozinha. Brinco dizendo que foi a minha emancipação na Espanha. O que é ótimo, porque agora vou ter que lidar mais com o castelhano, com o catalão, náo vou ter o conforto da convivência diária com 3 baianos, que era justamente o que eu queria evitar, pra não virar comodidade. Mas passar muito tempo só, fazer comida só para mim, chegar de noite e não ter com quem conversar, nem internet para fugir do aqui e agora… não são coisas lá muito alegres. Também não é drama, até gosto dessa solidão e tenho curtido muitos momentos assim. Mas, convenhamos, FÁCIL náo é um adjetivo aplicável a esta situação. Tem dias que a dor de estar longe de Márcio não tem alívio certo. E saber que não tem remédio quase dá um desespero. E como dói a falta de poder telefonar para alguém e dizer “vou passar aí”, ou “vamos tomar uma canja no TCA?”, “…um happy-hour no Pós-tudo?”, “… um filminho no Museu?”, ou melhor: “…almoçar na casa de Álamo!!” rsrsrsrs… (ai que saudade…!).

Enfim, gente. Barcelona tem muito a se fazer. Inclusive amizades, já fiz algumas até. E é claro que ainda tenho uma segunda casa lá garantida com os meninos... não se preocupem que de tristeza eu não morro…

Mas é curioso constatar que toda conquista vem acompanhada de desafios proporcionais. E que estes, quando vencidos, trarão consigo outros novos, que logo tornarão a ser conquistas. É um ciclo interminável, do qual só escapa aquele que cansa e se dá por vencido. Por isso o negócio é respirar fundo, sacodir a poeira e tocar a bola para frente.

Eu?! Desistir? Rsrsrs…é ruim, hein?

O porteiro catalão e a estudante estrangeira

2009-04-07T02:38:00.006+02:00

Segunda semana em Barcelona. Tô eu procurando onde ficava o curso gratuito de catalão oferecido pela prefeitura, cujo endereço é Praça Catalunya, 9. Rodei, rodei e não achei o tal número, até que entrei por uma das ruas que tangenciavam a praça e encontrei uma edificação de número 9. Já achava que não seria lá, mas pelo menos toquei na portaria para ver se alguém me informava alguma coisa. Foi quando me apareceu o porteiro catalão e, no ritmo que chegou nem me deixou abrir a boca e foi logo engatando sua fala (em espanhol, é claro): “ Antes que vc pergunte… não! Não é aqui. O que vc procura é Praça Catalunya número 9. E vou ter dar uma aula gratuita.” Eu fiquei ali parada, com a boca entreaberta, ainda tentando dizer alguma coisa e já xingando ele em pensamento de grosso. Mas ele continuava: “Uma praça é uma coisa redonda ou quadrada” – e desenhava com a ponta dos dedos as formas – “Entendeu? Isso aqui não é uma praça, isso aqui é uma rua” – e desenhava no ar como era o traçado de uma rua. Velho… eu queria voar no pescoço dele e encher aquela careca de tapas. Vai querer me ensinar a diferença entre rua e praça? “Agora, preste atenção… nesta cidade toda a numeração das ruas é divida em lado par e lado ímpar. Este lado daqui é ímpar. Logo ali do outro lado da rua teremos o número 10 e aquele lado todo ali é par. E além disso a numeração é dada de acordo com o comprimento da fachada das edificaçães, de modo que um edifício muito comprido pode ter mais de um número.” E seguiu a explicação. Com isso eu até esqueci da raiva daquele sacana e achei a interesante a maneira como ele estava me ensinando a me situar nas ruas, coisa que hoje me é muito útil. Daí ele explicou que a numeração em praças era diferente das ruas, porque era sequencial e depois de alguns minutos de aula acabou me mostrando onde ficava o tal prédio que eu procurava, ainda de uma maneira peculiar e levemente irritante. Depois me disse, já quase sorrindo que eu era a oitava pessoa a perguntar aquilo para ele naquele mesmo dia e que até o fim do seu expediente outras seis deviam fazer o mesmo, pois isso acontecia todos os dias. Quando falou isso eu até fiquei com dó do bichinho. No fim das contas rimos juntos, eu agradeci a “gentileza” e saí me perguntando se era essa a grosseria espanhola que tanto me amedrontava… à maneira dele o cara me deu mais que uma informação, foi mesmo uma aula.
Quando contei isso em casa, Johnny sugeriu que eu fizesse um mapinha e levasse de presente pra ele prender na portaria do prédio e poupar tanta explicação. Fiquei até com vontade de fazer… mas depois imaginei o quanto ele já deve ter aperfeiçoado aquela historinha contada diariamente, com tanto prazer, para cada estrangeiro que aparece ali na porta. De jeito nenhum… ao invés de poupar ele desse momento triunfal, prefiro divulgar a história para que outros vão lá pedir informação só para conhecer essa figura tão pitoresca.

Balanço

2009-03-26T00:04:00.006+01:00

Ontem completou-se 1 mês da minha chegada…

Vc deve estar pensando: “Mas jááááá??”

Pois éééé… o tempo voa. E é ele também fator essencial para que todas as coisas vão tomando seu lugar, para que o novo deixe de ser tão assustador e aos pouquinhos deixe mesmo de ser novo. O tempo é inversamente proporcional à ansiedade, à tristeza, ao sentir-se deslocado. Um dia, outro, depois outro… e quando nos damos conta… o pior já passou… ou não. O tempo só náo é lá muito generoso com a saudade. Essa cresce proporcionalmente. Mas daí é só esperar mais um pouco e pode-se até aprender a conviver com ela sem muito sofrimento (esqueçamos dos dias de TPM, ok?). De todas as minhas crenças, a que mais acalma é a fé no poder do tempo.

Entendo esses dias que passaram, ou melhor, que voaram, como minha introdução à Barcelona. Acabo de ser apresentada a esta bela jovem senhora. E ela a mim. Se vamos nos dar bem, ainda é cedo para dizer. Suspeito que sim... e é o que dizem todos aqueles que nos conhecem.

O fato é que, após ese mês em terras catalanas, eu:
- já não sofro mais tanto com o frio. É bem verdade que já chegamos à primavera, mas os dias estão bem instáveis;
- já funciono no horário daqui, e não do Brasil. Levei umas 3 semanas para ajustar meu fuso-horário biológico;
- já consigo me comunicar bem melhor e entendo cada vez mais o castellano. Até me arrisco a ler coisinhas mínimas em cataláo;
- já começo a fazer amizades com a turma do Master;
- já gastei meus primeiros 1000 euros (Uhhh!);
- encontrei um apartamento para morar, com duas catalanas, para o qual me mudo no dia 1º de abril (e não é mentira);
- não fico mais louca ao chegar no Metro sem saber para que direção andar;
- fiz compras no Ikea!! (Nossa...precisamos de um no Brasil);
- já tô planejando minha primeira viagem pela Espanha(detalhes só depois…);
- já tô curtindo sair pela cidade sem mapa, me perder um pouquinho, arriscar caminhos diferentes…

Enfim… escrevendo essa lista e me deparando com tantos outros temas que me vem à cabeça, constato que, de fato, num espaço tão curto de tempo muuuitas coisas se passaram… Nem tudo exatamente como eu queria. Mas, se quer saber, a minha avaliação é que tudo vem acontecendo exatamente quando tem que ser. Tudo no tempo certo. No meu tempo.

Envelheço na cidade

2009-03-19T22:20:00.017+01:00

No último domingo completei 31 anos.

Primeiro aniversário longe dos meus, primeiro aniversário em Barcelona.

Dia de aniversário sempre foi uma incógnita pra mim, mas o tom de obrigação de ser especial é algo que sempre esteve presente nele. Por mais que isso me chateasse e que quisesse imprimir o discurso de que é um dia como outro qualquer, a grande verdade é que não o é e nunca o foi. Aniversário é dia de celebrar o começo dessa nova jornada. É dia de saber que se é querido pelos amigos, familiares, ou até mesmo considerado por pessoas que nem imaginávamos que iam dedicar segundos do seu passeio virtual diário pra te mandar umas palavrinhas pelo orkut. Demorei pra valorizar os meus aniversários. Até que comecei a fazer festas... ah, as famosas festas do Edf. Virtudes... rsrs. Sensação muito boa poder reunir num mesmo espaço pessoas que são praticamente uma síntese da sua vida. E se divertir. E ver os outros se divertindo. Esse ano, por conta da viagem, antecipei minha comemoração em 1 mês e fiz um misto de festa de aniversário com despedida, só pra não deixar de ter esse momento de encontros inusitados.

Mas neste dia 15... justo neste... nenhuma expectativa se esboçou. Grazi sugeriu que comemorássemos com um picnic no Parque de la Ciutadela, já que finalmente o sol começou a dar as caras nesse fim de inverno. Achei ótimo. Mas pela primeira vez realmente senti que aquele era um dia qualquer. Era um dia neutro. Até que Márcio e Rafa me deram um dos presentes mais lindos que já recebi: vídeos dos amigos e família desejando um feliz aniversário. Puuutz... aí a ficha caiu. Tô aqui. Tô longe. Vocês estão aí... juntos. Eita que a mulher começou a chorar e não queria parar mais! Toda neutralidade daquele domingo qualquer foi por água abaixo e deu lugar a um coquetel de tristeza, carinho, saudade, alegria, dor-de-barriga...

Depois disso meu dia mudou. Ficou um pouco mais melancólico, é bem verdade. Mas foi como se todo o calor das festas no Virtudes se concentrasse naquele gesto, naqueles vídeos.

O picnic foi ótimo, uma delícia tomar sol no parque, coisa que nós soteropolitanos infelizmente não temos lá muita chance de fazer (ou melhor, temos alguma?). Também foi muito agradável a companhia de João, Grazi, Nanda e mais uns amigos deles: Beto, Virginie e Léo.

Aos que me telefonaram, mandaram emails, mensagens do orkut, músicas e, obviamente, os tais vídeos, muito muito muito obrigada. Aos que não escreveram nem ligaram, mas lembraram de mim, idem, certamente as boas vibrações chegaram até aqui.

E pra coroar essa xourumela só me resta terminar com uma frase batida, eu sei, mas perfeitamente contextualizada, só não sei de quem é (se alguém souber, agradeço a informação):

“Os amigos são a certeza de jamais sermos solidão”

E eu sou muito feliz por tê-los.

Finalmente o cenário!

2009-03-13T13:59:00.031+01:00

É preciso confessar: à primeira vista nada me impressionou muito na cidade...(!!) Juro! Certamente por já conhecer um pouco do seu traçado através de mapas, ter visto fotos dos principais pontos turísticos, passeado virtualmente pelo google maps, enfim, o fato é que a emoção de ver tudo ao vivo não foi lá tanta assim (é bom ficar claro que ainda não conheci as obras de Gaudí, ok?). Isso me faz refletir um pouco sobre a diferença entre o olhar do turista e o do estrangeiro que chega para ficar… mas não vou me ater a isso agora não. Deixa pra outro post.

Minha primeira caminhada pelo centro da cidade foi logo no dia da chegada. Nanda perguntou: “Quer descansar ou dar uma volta?”. Tinha dormido quase nada na viagem, mas obviamente quis logo sair pra dar uma conferida na área. Pegamos o metro (aqui se escreve e pronuncia sem o acento circunflexo) e saltamos na Plaça Catalunya, o Campo Grande daqui. É um ponto central de onde se faz conexão de transporte para qualquer ponto da cidade a qualquer hora e que concentra varios tipos de comércio.

Plaça Catalunya (foto by Tony.M)

Uma das laterais da praça vai dar nas famosas Ramblas, que na verdade é uma avenida ampla para pedestres margeada por duas vias estreitas de acesso para automóveis, uma de cada lado. Cercando as Ramblas estão diversos restaurantes, lanchonetes, cafeterias, lojas de artigos diversos (informáticos, roupas, souvenirs) e ao longo da avenida pode-se ver bancas de flores, de revistas, de artigos para animais e um grande número de artistas de rua, seja fazendo números ou estátuas humanas.

Ramblas

Agora o mais fantástico do passeio foi a conhecer a Boquería, um mercadao popular onde se encontra de tudo, carnes, peixes, frutas, temperos…hmmm. A feira de Sáo Joaquim de Barcelona! Me prometi passar uma tarde lá só fotografando… imagens maravilhosas!

Mercat Sant Josep - La Boquería

No meu primeiro passeio com Johnny, ainda na primeira semana, passamos pelo Arc de Triomf, pelo Born, Bairro Gótico, passeamos pela Ciudad Vieja como um todo… nossa...muita informação…rsrs. Aí vão algumas fotinhas.

Johnny e A.C. no Arc de Triomf

Paisagem comum na Ciudad Vieja

Variações sobre um mesmo ocre

Rastros do inverno

Viela en la ciudad Vieja

Inscrição na ELISAVA

Esperando o metro na estación Catalunya

Ok, realmente demorei muito para falar da cidade… talvez por medo de tirar conclusões precipitadas, mas creio que muito por conta de ainda ter andado pouco. O frio da chegada, a gripe logo em seguida e dias sem sol foram alguns dos fatores que me fizeram ficar mais quieta em casa. Mas saber que estou aqui para morar por um tempo também me tira um pouco a ansiedade de ver tudo logo correndo… a minha preocupação principal neste primeiro mês tem sido estar bem, me adaptar, encontrar um lugar para morar, me comunicar, conhecer e viver um trechinho de cidade antes de me espalhar Barcelona afora. Este momento chegará. E logo. O sol já começou a aparecer e com ele a vem crescendo vontade de explorar esse mundo novo.

P.S.: Hoje é aniversário de Bruno... amigos reunidos no Póstudo nesse exato momento. Putz...

Antes de tudo, os personagens.

2009-03-08T11:33:00.006+01:00

Desde a minha chegada em Barcelona, algumas figurinhas têm sido fundamentais pra minha saúde física, mental e emocional. Figuras estas que certamente aparecerão em postagens seguintes, então optei por dedicar-lhes logo um post, não apenas como estratégia de roteiro (que piada!), mas principalmente pela gratidão que tenho ao maravilhoso acolhimento que têm me proporcionado.

Minha hospedagem temporária tem sido na casa de Johnny e Eduardo, dois amigos baianos residentes em Barcelona. Johnny é amigo de looongas datas, nos conhecemos há pelo menos 18 anos (ui!!) e está vivendo aqui há pouco menos de 1 ano. Conheci Eduardo através dele, mas já se tornou uma pessoa querida e está vivendo na Europa há uns 6 anos. Como bons soteropolitanos me receberam de braços abertos e de pronto me instalaram na sala de estar, que se tornou meu quarto, com direito a sofá-cama, aquecedor elétrico e um tal de nórdico, um tipo de edredon quentissíssimo, com preenchimento de pena de ganso ou sei lá o quê, cheio de frescura. Me deixaram totalmente à vontade, inclusive pra procurar com calma um lugar bacana pra morar.

Além destes, devo apresentar tb as irmãs Graziela e Fernanda, ambas baianas com nacionalidade espanhola. Grazi é amigona da Escola de Teatro e está aqui há uns 4 meses. Logo na chegada dela, passei o contato do meu amigo Johnny e em poucos dias já haviam se tornado um lindo e grudento casal (!!). Nanda já está aqui há 1 ano e é quem foi me receber no aeroporto.

Digamos que esses quatro foram a minha base inicial em Barcelona e a partir deles já conheci outras pessoas, na sua maioria brasileiros: Guna, Natasha, Genaro, Pau (o único catalão e com um nome no mínimo curioso para nós brasileiros) e outras figurinhas que ainda virão.

Quando escuto histórias como as de Edu e Nanda, que chegaram sem falar PN em espanhol, sem conhecer ninguém, sem eira nem beira, me sinto altamente sortuda e privilegiada. E viva à receptividade brasileira!
Gracias, chicos.

1, 2, 3, testando...

2009-03-06T21:57:00.003+01:00

Eis a temida primeira postagem.
Como digo ali logo abaixo ao título, começo esse blog com o objetivo de mandar notícias aos que se interessarem em saber como tenho passado na minha experiência de viver em Barcelona.
Talvez um diário virtual de viagem... Quem sabe??
A idéia é deixar que ele ganhe vida própria e se torne o que tiver de ser.
Acho que vai ser divertido.
Aviso logo que não sou lá muito disciplinada. Por isso também não posso afirmar o seu tempo de vigência, nem a minha habilidade em lidar com posts, gadgets, htmls e todos esses apetrechos tecnológicos.
Mas ainda assim acho que vai ser divertido.
Hasta luego.
Depois começo a contar sobre as primeiras impressoes de Barna. (sem acento mesmo, vai acostumando)